Locus Amoenus

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La cosa es así: en un momento dado, algo hace click y te das cuenta que debés conectar.
Entonces leés.
El dólar en alza, el adiós a las AFJP, el atentado de la ETA y el sismo en Pakistán. San Lorenzo que pelea la punta, Lanata al teatro y Maradona a la Selección.

Entonces hacés.
El laburo atrasado, limpieza de heladera, llamados abortados, salida de compras impostergables.

Entonces volvés.
Sin lo urgente y con un libro.

Entonces pirás
Al Este del Edén.
(Leés, y te desconectás. Otra vez).

··º··

No hay más paraísos que los paraísos perdidos.
John Milton

Liturgia De Las Horas

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Maitines:
-Por la mañana escucharé tu voz y sabré que no ha sido un sueño.
-Un día de alegría se anuncia.
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Laudes:
-Si estás conmigo no temo.
-Viviré para contar hazañas.
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Vísperas:
-Llegó la hora de la boda. Tu esposa se ha embellecido.
-Alegrémonos, gocémonos y demos gracias.
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[…y decías que no eras creyente.]

··º··
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¡Me has robado el corazón con una sola de tus miradas, con una sola vuelta de tus collares!
Cant. 4, 9.

Sefirá

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Ayer vacié toda la casilla de correo.
No sé por qué lo hice,
pero borré más de 300 e-mails y después eliminé los eliminados, para no arrepentirme.
No sé por qué lo hice.
Tal vez para recordarme que las despedidas son inevitables pero fructifican en nuevos encuentros.
El primer mail que entró, brillaba como una perla.
[Principio de un nuevo collar]
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··º··

Que tu cuerpo sea siempre un amado espacio de revelaciones.
Revelaciones. Alejandra Pizarnik

Efemérides

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Llamó por tercera vez esta semana; hoy, para preguntar qué día murió Amalia.
(Tengo que pensarlo porque no recuerdo el día exacto en que murió mi vieja, soy una bestia. ¿Junio o julio, el 1 o el 2?).
Ya está.
Anota cuando le dicto, y asiente cuando le digo que tengo una especie de negación,
que no es una suspensión del duelo o negación de la muerte, sino la superación de ésta, me parece.
Me dice que ella ha sido una mujer extraordinaria, transparente y sin sombras.
Se duele por no haberlo celebrado cuando vivía. Se consuela pensando que partió tomada de su mano aunque hacía tiempo que se habían soltado .
Le digo que es un tipo con suerte por haber tenido en su vida, dos mujeres extraordinarias.
Me dice que, ¡claro, no soy idiota!
Le digo que, claro, pero muchas veces te comportás como un idiota.
Se ríe a carcajadas porque sabe a qué me refiero.
Prometo mandarle el libro, las fotos y los cd’s, ¡esta semana sin falta!, como vengo prometiéndole desde hace diez.

Nos vinculamos en una dimensión atemporal, que ignora reclamos o reproches y resulta muy cómoda, salvo cuando olvida la diferencia horaria y llama un domingo a las 7 de la mañana porque yo,
en ese punto, y con más razón,
no sé que día es, qué hora, ni quién llama.

··º··

¿Para qué contar las horas/ de la vida que se fue,/ de lo porvenir que ignoras?/ ¡Para qué contar las horas!/¡Para qué!
Las horas. Francisco A. de Icaza.

Cicatrices

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Imprime la cara en el espejo cuando se peina en la mañana.
Toma café, pero olvida los labios en el borde de la taza.
Acaricia y, con disimulo, deja la mano escondida en la cabeza infantil.
Pega sus ojos nuevos sobre los ojos de aquellas fotos viejas.
Anda y desanda sobre sus propias huellas, calcadas en la vereda.
Y escribe papelitos que cuelga por toda la casa
como otra manera de anclar el engaño y hacerles creer que sigue aquí.

··º··

...en una soledad sin palabras ni gestos,/acaso solo y triste, me doy cuenta, me hablo./ Por este no morirme me estoy muriendo a diario.
En medio de las risas. Jaime Sabines

Grow Up

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Él es alto, delgado, enjuto, de piel morena y cabellos oscuros. Andará por los treinta y pico de callada cordialidad. Ella es bajita, tiene cara redonda, se recoge el cabello en una trenza negra y usa falda larga pretendiendo disimular las redondeces que la genética y la maternidad le han heredado.
Administran el arcoiris y trabajan duro desde temprano. Distribuyen los plantines en cajones escalonados y acomodan macetas y flores en la vereda. Preparan almácigos, plantan, podan, cargan rollos de césped, preparan ramos para madres o enamoradas, allá en febrero, vacían bolsas de tierra negra con gesto fundacional e inician una lluvia de nubes sin preñar.
Su hijo hace los deberes entre el verde y sus compañeros de estudio tienen nombre de flores y aroma de laurel y lavanda. Acaricia un gato que, cada tanto, se escabulle entre las macetas y le regala un pequeño recreo en el trámite de ir a buscarlo.
Travieso y charlatán, su piel tiene el tono de la tierra generosa.
Lo miro, ajeno a mis urgencias, regido por los ciclos naturales que no pueden apurarse ni alterarse. Sin saberlo, está siendo educado en la paciencia, en el misterio del fruto a futuro. Pienso que sabrá de armonías y colores, de luces y sombras, de lluvias y soles. Sabrá de esperas y de esperanzas y, ya hombre, entenderá que
pétalos y espinas se corresponden con un tiempo que perece pero vuelve a reinventarse.

··º··

No acabarán mis flores […] Aún cuando las flores/ se marchitan y amarillecen,/ serán llevadas allá/ al interior de la casa/ del ave de plumas de oro.

No acabarán mis flores. Netzahualcoyotl

Motivos Para Volar

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No sé si tengo ganas de recoger las alas, porque el aire se llena con olor a primavera y no invita a bajar.
Me gustan las estaciones intermedias, los matices y los medios tonos, los aromas suaves y los días, o las noches, que se alargan con morosidad.
El sol acaricia la piel como un amante cuidadoso y la brisa huele a aliento enamorado.
En la fiesta inaugural del por venir, una blanda tensión en mi centro explota en amapolas y jazmines.
Esta primavera de dorados tenues, trae memoria de otras primaveras esenciales. Y por ahí ando, creyéndome dueña del cielo y buscando en el pinar una música que había perdido.

··º··

Quiero ser también dueña del cielo,/ y un pinar, pero es preciso,/ y que me enseñen a volar.Canción del pinar. Garré/Fandermole (♫)

Looking For

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(♪)

Tengo la cabeza en otro lado.
Favor de presentarse en mesa de entradas.

··º··

Ingrávidos y Gentiles

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(♪)
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La primavera anda remoloneando por ahí y, con los niños adentro, la casa hierve y aprieta como un colectivo en hora pico.
¿Cómo descomprimir?
Cuando las ideas y la paciencia parecen agotarse, sacamos de la galera un viejo recurso que siempre es efectivo:
Hacer burbujas; los chicos se divierten y mantienen la boca ocupada.
Algo hipnótico tienen esas esferas iridiscentes que a todos nos encanta; mientras describen una sutil trayectoria, esperamos con sorpresa la forma o el tamaño de la siguiente burbuja que saldrá de la boquilla.
Es todo un arte soplar, cerrar las pompas y dejar volar. Soplar y evaluar el momento de liberarlas. Soplar y acoplar una con otra.
Es un placer contemplar las formas perfectas que mueren con un chispazo húmedo y duelo breve porque una nueva cascada reinventa la fiesta.
Los chicos ríen con los ojos e intentan cazar alguna libélula esquiva.
Una muy gorda y redonda se acomoda en mi brazo, observo su rotunda fragilidad y pienso que algunos vínculos son así.
Perfectos y sutiles.
Para no tocarlos y gozarlos el tiempo que dure.

··º··

Yo amo los mundos sutiles, / ingrávidos y gentiles, / como pompas de jabón.

Cantares. Antonio Machado.