Lost In The Maze

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Cuando llegué al centro del laberinto, el Minotauro me comió desde el espejo.

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Yo También Fui Un Espermatozoide

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Escribir sobre uno mismo es un poco incómodo. Yo por eso generalmente prefiero escribir sobre una mesa, pero, en fin, Voy a hacer una excepción y voy a contarles la historia de mi vida.
Niña aún (porque yo soy aún por parte de padre) tengo entendido, nací. Fue un parto feliz; yo llegué tarde pero llegué, me daba no sé qué no acompañarla a mamá en esas circunstancias.
Dalmiro Sáenz

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La Invitada (Se Fue) #2

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Algo pasó y la última entrada desapareció.
Vía email me advirtieron que en la madrugada no se podía ingresar a Rete Carótida porque 'no existe'.
Podría reeditar el post pero no vale la pena, así es que vuelvo a subir la foto y a Billy Joel, para agradecer a Rob K, a Yoni, a Marina, a Lirio y al anónimo sus comentarios y contarles que un viento extraño se llevó sus palabras.

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La Muerte Le Sienta Bien

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El inicio civilizado de una comunidad podría fijarse en el tratamiento dado a los muertos; el enterramiento del cadáver humano como medida higiénica o como parte de un rito religioso, se remonta a los tiempos más antiguos y constituye una de las claves del desarrollo de nuestra civilización.
Más acá en el tiempo, la obligación familiar de enterrar los cadáveres, se convirtió en un deber jurídico.
Bien.

Y cuando la humanidad parecía haber resuelto el destino de los muertos y la memoria de sus deudos, surge una nueva comisión de finados posmodernos que exige descansar en paz y busca una necrópolis que ni siquiera estaba prevista:
Facebook no sabe qué hacer con los usuarios que mueren, porque sus perfiles siguen dando vueltas por la red como fantasmas y aparecen solicitando que se conecten con ellos.
Macabro.
Entonces, tenemos una novedosa comunidad de 500 millones de miembros, con muertos y aparecidos, que se parece mucho a aquella otra que los dejaba insepultos.
Estos nuevos muertos ni se pudren ni apestan pero están privados del necesario duelo y, como tristes ánimas penitentes, siguen dando vueltas por el limbo tecnológico en reclamo de un obituario, de ritos funerarios y de un nuevo software que oficie de sepulturero y los vuelva al polvo .

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Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía/ no hay nada más sencillo./ Tiene sólo dos fechas/ la de mi nacimiento y la de mi muerte./ Entre una y otra todos los días son míos.
Fernando Pessoa/Alberto Caeiro

Here I Am

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Con el tiempo, dejaron de buscarlo y pensar en él.
Es que tanto le pesó la soledad, que a nadie se le ocurrió mirar debajo.

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Hormigueo

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La batalla con las hormigas es interminable y desigual.
Alineadas como un ejército ordenado, avanzan sobre mi territorio implacables, silenciosas y subterráneas.
Aparecen por huecos inexplicables con el sigilo de diminutos vietcongs y la desconsideración de un gurka.
Saco, limpio, guardo, tiro y se repliegan regalándome la dudosa satisfacción de una victoria, que dura hasta que el movimiento oscuro que ondula la rigidez de una cucharita con restos de dulce, delata su vuelta.
Probé con lavandina, pimienta en grano y, por supuesto, con insecticidas de los que no debo abusar a riesgo de cometer un familicidio.
Marina dice que debo ponerles unas ‘líneas' de polvo de hornear pero temo un efecto residual de euforia o una segunda invasión de marabuntas engordadas.
Las hormigas son como esos pensamientos negros que rondan en el inconsciente y que, cada tanto, aparecen para advertirnos de las grietas y de la necesidad de expurgar el lugar donde todo se cocina.

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Habitaba la hormiga/ allí tabique en medio
La Cigarra y la Hormiga. F. M. de Samaniego

Re(ve)laciones

.foto/Daniel Battiston
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- A veces tenemos revelaciones que no tienen por qué ser relevantes para los demás

- Cierto.
Una de esas revelaciones es que uno mismo no es relevante para los demás.
Es una de las peores revelaciones.

- No ser relevante para los demás resulta, cuanto menos, tranquilizador. Me quedo con las excepciones del amor que dan relevancia a unos pocos.
Que yo sea relevante para vos es una gracia, que vos seas relevante para mí es una celebración.

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Números Irracionales

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De manera irracional, así como otros le temen yo lo disfruto. El martes 13 me encanta y no sé por qué.
No soy muy amiga de los números, me resultan esquivos en general, tal vez por eso me dediqué a las letras y tal vez por eso mi relación con ellos sea distante y mágica.
Presencias abstractas que rigen y ordenan a pesar de mis distracciones y se filtran en la música o en la poesía.
Me rebela la contundencia del resultado redondo e inapelable, única salida que no acepta excusas ni perdones.
No quiero saber de números primos -¿por qué no hermanos?-, ni negativos, ni quebrados, ni hallar a X, ni despejar incógnitas; déjenme con la oscura connotación del 13 y las multitudes sin rostro que se espantan de los términos arrinconados entre paréntesis.
Porque, de poder elegir, elijo los números impares del misterio.

(¿o acaso creíste por un momento que vos y yo somos dos?)

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que tu cuerpo sea caricia donde/ repose el uno y el cero […] En la suma todo es verdad y el dos/ conduce al misterio.
Los números desordenados. Pedro Enríquez

Madame De La Comodité

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Comer y rascar, todo es empezar, dice el refrán ¿pasará lo mismo con escribir?
Estoy dándome algunos permisos sin remordimiento.
La fiaca es un enorme perro negro que duerme en la entrada y lo dejo hacer.
También es cierto que otras cosas me ocupan y me distraen y voy anotando mentalmente lo que en otro momento se hubiese hecho letra al instante.
Estados de ánimo, emociones, sorpresas.
Mini tragedias cotidianas como el ejército ordenado e impiadoso de hormigas que apareció en la cocina, el rayo que quemó los teléfonos pero perdonó a todos los otros aparatos eléctricos o el susto de despertar a las cinco de la mañana con el sonido del celular para enterarnos de no sé qué promoción.
Podría escribir de cómo molesta hacer colas cuando, al avanzar, la persona de atrás no conserva la distancia, te toca, larga su aliento en tu oreja y no entiende la mirada furibunda que le lanzás una y otra vez cuando adelanta, o de qué agradable fue realizar el trámite para el nuevo documento en 20 minutos y esperar que lo traigan a domicilio.
Podría escribir conclusiones sobre el mundial, pero ¡se ha dicho tanto!, o contar de esta mañana preciosa, fría y soleada, del tránsito pesado y la gran cantidad de personas caminando por la costa que no son la habitual fauna aeróbica que solemos cruzar, del fin de semana largo que convirtió en sábado mi viernes y por lo cual, ahora, me sobra un día.
Sólo estoy regulando en boxes, Caia, y en cualquier momento salgo a la pista.

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No teman, el mayor de los incordios/serán las ganas que le den de apoliyar./Si en alguien el bostezo se hace gordo,/llamen al tordo que lo va a curar.
/Y convengamos que es un poco pastenaca /aquel que nunca le da la fiaca.

Doña Fiaca. Eladia Blazquez

Maradona Blues

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Sos negro, vanidoso, grandilocuente, prepotente, irascible, intolerante, afectuoso, agresivo, leal, desvergonzado, inestable, sensiblero, hiperbólico, histriónico, emocional, contradictorio, visceral, mujeriego, frontal, ignorante, inteligente, bocón, carismático, mago, payaso, director de circo y el mejor jugador de todos los tiempos.
Sos lo más y lo menos
pero te banco
- y con el diario de ayer, además-

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defender la alegría como un derecho /defenderla de dios y del invierno /de las mayúsculas y de la muerte /de los apellidos y las lástimas /del azar y también de la alegría.
Defensa de la alegría. Mario Benedetti

Te Escribo Dos Líneas

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Solitude

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Soledad es salir corriendo para atender el teléfono porque ningún otro lo hará por vos.
Es tomar café a cualquier hora y pasar por alto el almuerzo.
Es cenar arroz blanco y una lata de atún.
Es poder salir de la ducha sin tener que cubrirse.
Es la casa ordenada de la mañana a la noche.
Es el silencio absoluto y el tiempo sin reloj.
Es querer no hacer nada… y poder.

Soledad de un día no es soledad ni felicidad, pero se parece.
Feliz despoblación.

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Mi soledad es todo cuanto tengo de ti /Aúlla con tu voz en todos los rincones.
No hay puertas. Olga Orozco

Pentagrama Cotidiano

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Soy buena acompañante de mí misma y jamás me aburro aunque transito a diario una rutina insoslayable.
Puedo hacer que el ritmo uniforme de las ceremonias cotidianas se vuelva estimulante y convertir en melodía novedosa el obligado cumplimiento de las tareas.
Compleja en mi simplicidad, dibujo variaciones con las mismas notas.
El Boléro de Ravel c'est moi.

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…en nuestra cama de la luna/ y en la danza que sueña la tortuga./ ¡Ay, ay, ay, ay!/ Toma este vals de quebrada cintura.
Pequeño Vals Vienés. Federico García Lorca

P.S

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La sorpresa la desveló los primeros meses, después se hizo una rutina anhelada y más tarde una necesidad.
La entrada al mundo brumoso de los sueños dejó de ser un trámite estirado al límite de lo posible y ahora bebe la noche con la expectativa sacrificial de una virgen.
A oscuras, bañada de luna, busca debajo de la almohada.
Si no encuentra, permanece insomne, pero si halla, los fantasmitas negros le avisan la piel y corren en puntillas a cerrar los párpados del día.
Y no sabe que, palabra por palabra, esta noche encontrará la mano que le escribe.

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Ella se abandona en la tregua originada por la noche. Dentro de ella todo hace el amor.
Alianza. Alejandra Pizarnik