29 de agosto de 2009

Efecto Mariposa

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Y entonces por fin, un día, la cabeza se pulverizó adentro de la cabeza y sintió las esquirlas clavarse por detrás de los ojos.
Fue tan reveladora la sensación de estallido, tan medular, tan el caos, que perdida la posibilidad de conducir, se entregó sin resistencia y dejó que los hilos cortados se hundieran como látigos.
Miró la carne herida sin espanto, metió los dedos sin misericordia y el vértigo dulzón de la sangre resultó sanador.
La emboscada ya no era una amenaza ni el desastre una sombra.
El peso de la respiración recorrió la región devastada, sopló las fauces del Minotauro y llegó a las orillas de la conciencia con un vagido inaugural.

Entonces, cuando se hizo el último silencio, abrió las manos y acunó la palabra.

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¿De qué tenía vergüenza? Porque ya no se trataba de piedad, no era solamente piedad; su corazón se había llenado con el peor deseo de vivir.
Amor. Clarice Lispector

27 de agosto de 2009

Fotos Polaroid

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Cuando la imaginación parece anestesiada y no acompaña la necesidad de escribir, se apela a los recuerdos.
Trataba de buscar mi recuerdo más antiguo pero no estoy segura de la cronología de esos pantallazos (fotos polaroid les dice M.).
Flashes que recuperan imágenes sueltas de un muñeco con pantaloncito rojo, de mi viejo jugando al ajedrez con mi abuelo o de los delantalitos llenos de pájaros y flores que me bordaba la abuela.
El frío inhóspito de una sala y un piano callados para siempre desde la muerte de una tía joven que no conocí, el afecto seco y el olor a tabaco de mi otra abuela, el color dorado de unos quinotos en almíbar.
Cuando la imaginación se esconde debajo de las sábanas y tengo muchas ganas de escribir, echo mano a los recuerdos que son una buena manera de imaginar mi historia.

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Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, / y un huerto claro donde madura el limonero; / mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; / mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Retratos. Antonio Machado

22 de agosto de 2009

Por qué Me Gusta El Fútbol

Fútbol Para Todos

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(♫)

… y como dicen algunos relatores “comenzó a rodar el balón” porque, argentinos y argentinas, ayer se inició el torneo de Apertura 2009 que, en realidad, cierra el año futbolístico (no es un dato menor esta incongruencia).
Pero estoy contenta porque el fútbol de la gente se le devuelve a su legítimo dueño, la gente; el fútbol ahora es gratis y los goles secuestrados recuperaron su libertad en virtud de un alto rescate que no sé de cuánto será, porque, viste… nunca nadie da la cifra exacta, a veces chicanean y hay que volver a pagar. Pero bueno, lo importante es recuperar al secuestrado en buena salud.
Brindo por eso y porque esta tarde podré ver a San Lorenzo gratuitamente por la TV. Pública o por América
¡Qué bueno es poder elegir!
¿Cómo?
¿Qué decís?
¿Qué eso es válido sólo para Capital Federal y Gran Buenos Aires? ¿Qué la TV. Pública no se ve por aire en todo el país? ¿Que el acuerdo entre la AFA y el gobierno sólo toca el fútbol de primera división y el de ascenso queda en las mismas manos?
Te juro que cada vez entiendo menos, che.
O entiendo esto:
Que el fútbol le pertenece a (no) todos los argentinos, que sigo pagando por ver fútbol y que el monopolio no se quebró del todo.
Que unos se quedaron con el mono y con el circo, los otros con la polio y sin vacuna.
Y que nosotros seguimos igual que antes, pagando la entrada y soportando que nos toquen el culo en el cacheo.
(Vení, vení, vení,
sacate una foto...)

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Ahora tal vez los chicos crecen con la televisión y el relato de la televisión, pero históricamente lo que uno recuerda son las transmisiones de fútbol por radio.
Entrevista a Roberto Fontanarrosa

18 de agosto de 2009

Ausente Sin Aviso

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La Loca se hizo una casita debajo de las sábanas y no quiere salir.
Está confundida.
Está triste.
Está ausente, dice que sin aviso ni permiso.
Estornuda estornudos mudos y escucha llover como quien escucha llover porque la lluvia es negra y lo negro es húmedo.
Le piden que salga pero no contesta; le duele horrores la cabeza y los chinos siguen adentro, patinando sin parar.
La voz dice que los invitados ya están a la mesa, que hay papeles de colores volando por la casa, que el frío anda pellizcando debajo de las faldas y que las hormigas duermen sobre el piano.

No le importa.

Cierra los ojos y se acuesta adentro de su propia herida.

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El corazón, si pudiese pensar, se pararía.
Libro del desasosiego. Fernando Pessoa

11 de agosto de 2009

Trip

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Podría decirse que estuve haciendo turismo arqueológico.
En el descenso, encontré algunas piezas cubiertas de polvo y busqué otras que no pude hallar, tal vez por falta de luz.
De cualquier manera, por presencia o ausencia, todas se constituyen en material simbólico y significativo a la hora de leer el presente.

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El hombre por dentro, es un queso derretido.
Jean Paul Sartre

6 de agosto de 2009

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Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada
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Árbol de Diana, 15. Alejandra Pizarnik
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