31 de marzo de 2009

Me, Myself & Irene

Ya he dicho varias veces que me habitan numerosos personajes y que los dejo hablar.
Que soy una en muchos o muchos en una.
Puedo aparecer pretenciosa, cursi, rebuscada, cínica, romántica, guarra o críptica.
Pido disculpas porque, en realidad, escribo para mí; según mis ganas, mi ánimo o el pulso interno que, inexplicablemente, en ocasiones sintoniza con quienes me leen.
Escribo según el talante o el humor del personaje que emerge.
Y cuando comencé este post iba a hablar de fútbol, de la Selección y de Maradona. La Futbolera tenía ganas de reivindicar su derecho a opinar, pero resulta que me entretuve conversando sobre la Resistencia francesa, los maquis y Jean Moulin, sobre Miguel Hernández y su cara que, según me hizo notar M., es asimétrica -“su costado derecho es víctima, el izquierdo es fuerza” fijate, dijo.
Entonces La Cacho se fue con la cola entre las patas (o la pelota bajo el brazo, mejor dicho) para darle paso a esa otra que, en las dos caras de Hernández, se cuestiona sobre las múltiples caras que ella misma tiene y que le escriben sin pedir permiso.

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¡Crearme, recrearme, vaciarme hasta/ que el que se vaya muerto, de mí, un día,/ a la tierra, no sea yo…!
Juan Ramón Jiménez.

29 de marzo de 2009

Wet Book


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Como un libro salvado del mar, así nos leemos a veces.

Uno cree que dice y el otro lee lo que cree.
-O lo que puede-
Uno se aferra al texto y el otro, al pretexto.
-O al paratexto-

Nos leemos mal,
como un libro salvado del mar,
cuando, en realidad, somos los náufragos.

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Una mirada desde la alcantarilla/ puede ser una visión del mundo
23- Alejandra Pizarnik

25 de marzo de 2009

So Far Away

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Cerré los ojos para no ver lo que no estaba.

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No me digan ustedes en dónde están mis ojos,/ pregunten hacia dónde va mi corazón.
El llanto fracasado. Jaime Sabines


24 de marzo de 2009

Efemérides



Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,/ hoy estoy para penas solamente,/ hoy no tengo amistad,/ hoy sólo tengo ansias/ de arrancarme de cuajo el corazón/ y ponerlo debajo de un zapato.
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Me sobra corazón. Miguel Hernández
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19 de marzo de 2009

Miniaturas



Una mota de polvo,
un segundo,
una pestaña,
un grano de arena,
una lágrima,
un punto


y esos besos chiquititos.

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Tú haces de mi vida/ esta ceremonia demasiado pura.
Poema. Alejandra Pizarnik

17 de marzo de 2009

Cada Cosa En Su Lugar


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Rd. quiere ir a la Sierra; el tiempo está dudoso pero su tozudo optimismo nos arrastra sacudiendo la fiaca dominguera y, una vez allí, me doy el habitual atracón de los sentidos.
Porque la vista de los campos sembrados, los jardines en flor y la fronda de los árboles te sacuden de entrada. Después… el olor a resina, a pino, a leños encendidos, a café, a medialunas, a tortas ricas en el nuevo mirador. Como ceremonia propiciatoria de la vuelta, antes de irnos bajamos a comprar verdura en el puesto de los chacareros bolivianos.
Unos chiquitos de pelo renegrido y mejillas paspadas corren una gallina y el gato sueña su sueño de gato sobre el piso de tierra. Señoras paquetas que compran rúcula, señores elegantes que buscan hongos, señoras y señores que llevan arándanos porque tienen buena prensa y muchas propiedades.
Elijo un par de cosas y vuelvo al auto.
R. paga y carga en el auto.
Berenjenas gordas moradas y brillantes, zapallitos verdes y lustrosos, chauchas alargadas y finitas, ajíes colorados, carnosos y panzones, cabezas de ajos con dientes de gigante, ramos de albahaca perfumadas de Lorca, tomates rojos de piel tirante y carne firme, cebollas de cristal doradas y abrigadas, zapallos de cogote largo y liso, zapallos gordos y granujientos, acelgas enormes como abanicos verde oscuro, remolachas de elegante penacho verde violáceo y zanahorias tiernas de naranja furioso.
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Allá en la Sierra como en el cielo, todo es bello y huele bien.

Pero en casa,
lavar, hervir, cocinar y guardar tanta verdura, no da che, no da.

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El largo viento, dejaba/ en la boca un raro gusto/ de hiel, de menta y de albahaca.
Romance sonámbulo. Federico García Lorca

14 de marzo de 2009

Shape



El té de limón sabe mucho más rico en la taza de porcelana blanca con leves dibujitos de flores.
Cortado con una pizquita de leche en polvo,
el café doble y amargo de la mañana, sólo puedo beberlo en otra taza, también de porcelana blanca, pero lisa, sencilla y más barrigona.
S. y P. me compraron una hermosa cartera de cuero negro bajo la consigna de “tener capacidad para llevar un libro” y me sirvo soda fría, siempre de a poco, calculando mi sed, sin llenar jamás el vaso.
No sé si somos la medida de todas las cosas, si hago todas las cosas en la medida de mis manías o, si a medida que avanzamos por la vida, necesitamos de ciertos parámetros que nos den ilusión de estabilidad.

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Ni el pormenor simbólico/ de reemplazar un tres por un dos/ ni esa metáfora baldía/ que convoca un lapso que muere y otro que surge […] La causa verdadera/ es la sospecha general y borrosa/ del enigma del Tiempo.
Final de año. Jorge Luis Borges

11 de marzo de 2009

9 de marzo de 2009

Ficciones

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Existo para quienes me leen y existo para quienes me ven.
Y en ambos juegos de representaciones, construyo verosímiles.

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Lo real (que por algo se confunde semánticamente con lo majestuoso), se resiste a entregar su secreto. […] seguimos sin saber a qué remite la palabra realidad cada vez que aspiramos a rebasar con ella un coto de caza específico.
Sentido y riesgo de la vida cotidiana. Santiago Kovadloff


6 de marzo de 2009

Pequeñas Delicias De La Vida Conyugal

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Tenían casa linda, lindo auto y lindos chicos.
Tenían hogar a leña, parque enorme y grandes ventanales.
Tenían perro, pileta de natación y un único televisor, en su cuarto.
El vivía para ella y ella era su geisha.
Le preparaba fiestas sorpresa y mayonesa casera.
Ella le tejía sweaters y él la fotografiaba desnuda.
Ella tenía un universo particular y él tenía la envidia de todos los amigos varones.

Rubia, menuda, bonita y exuberante se casó joven y virgen, pero cuando dos operaciones mal hechas deformaron la tersura de su vientre y dejaron la impresión de un culo mal ubicado, él le regaló la cirugía.
Combo panza y tetas.

Reconciliada con su cuerpo, la geisha comenzó a plantearse algunas cosas, la vida más allá de las paredes de su cuarto, por ejemplo, y a preguntarse cómo sería el sexo con otros hombres.
Dicen que él le bancó la experiencia y esperó a la salida del telo. Después de varios años, vine a enterarme que R. conocía esta historia contada por otro amigo. No puedo asegurar que sea cierto pero merecería serlo.

Después, ella archivó las agujas de tejer y se dedicó a la danza, en una academia al principio; más tarde tomó clases particulares con profesor a las que sumó unas master-class que la llevaban a Bs.As. cada quince días.
Al tiempo, puso su propia academia, montó un espectáculo y cambió de montura.
Dejó casa, auto, marido, chicos y se fue de gira.
L. la encontró una vez en Punta del Este y M. dice que anda por Europa con un espectáculo de tango, me pasó su página web para confirmarlo.

No sé por qué me acuerdo de todo esto ahora.
Tal vez por calcular el riesgo que suponen las cirugías.

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Perseguiré/ los rastros de este afán/ como busca el agua a la sed/ la estela de tu perfume.
(♫)

4 de marzo de 2009

Flying High

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No sé por qué se me ocurren metáforas aeronáuticas cuando trato de explicar cómo me siento.
Mariano sabe bien cuándo “ando volando bajito” y yo tengo claro, perfectamente, en qué momentos pongo “piloto automático”.
Ya sé, dirán que mi cabeza vuela o que vivo en las nubes pero... ¿acaso vive menos en el aire quien depende de variables económicas que no puede manejar?

A veces la escritura empequeñece y la vida reduce al mínimo sus latidos pero no es cuestión de preocuparse.
Para alcanzar la altura máxima, sólo hay que esperar que suba el plafond.

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No sé, me importa un pito que las mujeres/ tengan los senos como magnolias o como pasas de higo [..]¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,/ bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Me importa un pito. Oliverio Girondo.

2 de marzo de 2009

Del Otro Lado Espera El Nombre

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Para bodas de sangre
Yo
Para lunas de sal
Vos
Para veranos perdidos
Él
Para el gran incendio de la carne
Nosotros
Para silencios desflorados
Ustedes
Para puertas cerradas y ángeles muertos
Ellos

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Leímos todo cuanto había sido escrito sobre el amor. Pero cuando nos amamos descubrimos que nada había sido escrito sobre nuestro amor.
-Marco Denevi

Feliz Domingo

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