24 de noviembre de 2009

Informe Meteorológico

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Como esta primavera que por días se hace verano caliente o invierno lluvioso.
Así, tal cual.

Hoy:
rain 53, thunder 69, ocean 78.

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Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,/ tristeza resignada de cosa irrealizable.
Lluvia. Federico García Lorca

23 de noviembre de 2009

Peso Específico

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Tu silencio es redondo y frío como una esfera de metal

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21 de noviembre de 2009

Nombrar La Ausencia

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La mañana está hermosa y de camino al centro vemos, justo detrás del Museo de Ciencias Naturales, otra vieja esquina que desaparece bajo la piqueta.
Protesto y me lamento por la nueva pérdida que sufre la ciudad.
Ladrillos e identidad se pulverizan en un mismo acto y las cicatrices quedarán ocultas detrás de una nueva cara que se parece a tantas otras.

En Fray Mocho se disipa el malestar. Compro un libro para regalar y pido otro igual para regalármelo, R. consigue el suyo y nos sentamos a tomar un café custodiados por paredes llenas de libros.
Un paraíso borgeano con aroma a café.
Pero en un paraíso borgeano nada es lo que parece ni de casualidad.
Ni la casualidad.
Nos acercamos a pagar y allí, justo al lado de la caja, sobre un pequeño atril, este título:

Arquitecturas ausentes (obras notables demolidas en la ciudad de Mar del Plata)

Y como el paraíso también acoge ángeles caídos, ahora descansa en nuestra biblioteca

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Barrio de Belgrano/ Caserón de tejas/ ¿Dónde está el aljibe/ dónde están tus patios,/ dónde están tus rejas?
Caserón de tejas. Cátulo Castillo


19 de noviembre de 2009

Como Zeta Jones

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No hay vuelta que darle, estoy absolutamente convencida de que los peluqueros se manejan con otra tabla de medidas .
Cualquiera podría entender que separar levemente el índice del pulgar implica unos 3 ó 4 centímetros, o que poner la mano debajo de los hombros no habilita a cortar por encima de ellos.
Una señora mayor a mi lado, se somete a la tintura de sus canas. El pelo escaso, empastado y abierto deja expuesto el cráneo pálido; qué impudicia, pienso.
Y ahí mismo decido que seré una anciana canosa y con rodete.
La peluquera dice que tengo buen pelo; mucho y sano. Será porque no fumo, ni me tiño, ni me plancho, mascullo con la cara clavada en el pecho, y por eso su marido, que hacía entretejido para hombres, me perseguía para obtener unas largas mechas.
-Es fuerte que te persigan por el pelo, dice M.
-Más fuerte resulta pensar que estoy metida en la cabeza de tantos hombres que no conozco, le digo.
Como una Zeta Jones pero del lado de afuera.

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Tu cabeza en mi pecho se arrepiente/ con los ojos cerrados/ y yo te miro y fumo/y acaricio tu pelo enamorado.
Tu cuerpo está a mi lado. Jaime Sabines

16 de noviembre de 2009

Mentirosa

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-Te hablo con el corazón en la mano, dijo ella.
Y no era cierto, porque tuvo que dejarlo sobre la mesa para levantar su ánimo del piso

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13 de noviembre de 2009

¿What’s Up?

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¿Por qué digo que nada pasa, si algo pasa?
Pasa, pero no sé qué es.
Tormentas solares, eclipses lunares, quién sabe.
El cuerpo queda chico porque algo lo incomoda, busca un lugar que no encuentra y la incomodidad se adhiere a la piel como la sal del mar.
Estoy desafinada y no encuentro la nota, eso es.
Sueno horrible, como aquellos músicos que frente a la catedral de Barcelona afinaban los instrumentos para acompañar la sardana.

¿De verdad no sé qué pasa?
(sarasa, sarasa)

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Buscar
No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino
yacer porque alguien no viene.
Alejandra Pizarnik

12 de noviembre de 2009

Smokey Bobbinson

Suelen decirme que vivo adentro de un ñoqui o debajo de una baldosa, pero enterarme por la tele de un incendio ocurrido a metros de mi casa, it's too much .

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9 de noviembre de 2009

Let Me Know The Way


Como copiloto soy un fracaso.
Si conduzco voy atenta, pero en el asiento del acompañante me dejo llevar y me distraigo. Así fue como en alguna oportunidad, dirigí nuestro camino a Villa María cuando el destino final era Alta Gracia.
Por suerte R. se avivó a tiempo.
Será porque los hombres han sido cazadores desde el Paleolítico y conservan esa marca original en el ADN, que necesitan hitos, señales y mapas para reconocer el territorio con facilidad.
Y el GPS es el mapa de los modernos pitecantropus que ya no necesitan ir marcando árboles y rocas para poder regresar.
Así, una gallega insoportable fue sustituida por la voz del gordo Casero en la tarea de señalarle a y asegurarle a R. un destino confiable.
Debo reconocer que no me entusiasman los gadgets, que no le encuentro demasiado sentido en lugares donde hay carteles indicadores o se puede preguntar y que me rompe soberanamente la paciencia que una voz obligue ‘a 300 metros gire a la derecha’ y me torture con un ‘recalculando’ si no se me cantó girar a la derecha.
Hasta los políticos se dan el lujo de virar a piaccere sin recalcular los costos.
El hecho es que el domingo pasado fuimos a Gessel, pero parece que el gordo le pasó la posta a la gallega quien nos llevó muy bien, por la zona que muy bien conocíamos y cuando decidimos volver, el moderno cazador conductor del vehículo, reprogramó el aparato con la dirección de nuestra casa.
No sé si la mina enloqueció o si los domingos se divierte a su manera, pero nos llevó por lugares desconocidos, feos, descampados y aunque parecíamos ir en dirección contraria a la ruta, R., que confía ciegamente en los instrumentos, afirmaba que, con seguridad, buscaba el camino más corto.
El camino más corto resultó ser una calle sin salida llena de basura.
Tuvimos que desandar lo andado y volver por donde habíamos venido pero, aún así, en la ruta y sin posibilidad de equivocar los carteles, la gallega nos mandaba para el lado contrario recalculando pal idem.
En la semana regresó Alfredo Casero y toda la familia en paz.
Será por esto de que los hombres son cazadores y aplican con más eficacia las estrategias de orientación, o será que la gallega con las coordenadas cambiadas y fiel al cliché de hombre cazador/mujer recolectora fijó nuestro destino en un basural.

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Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,/yo tomé el menos transitado,/y eso hizo toda la diferencia.
El camino no elegido. Robert Frost

6 de noviembre de 2009

Bobby Chatting (To Make Love)


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dice:
¿por qué se dirá 'hacer' el amor si el amor ya está hecho?
dice:
sí, hacer el amor es como construir una artesanía
dice:
y la artesanía es la hija menor del arte, no?
dice:
uno no dice "hago una escultura" o "hago un cuadro"
dice:
por lo tanto "hacer el amor" es una expresión muy desafortunada
dice:
sí, pero no hay otra que la suplante
dice:
cierto
dice:
hacer el amor vendrá de "to make love"
dice:
?
dice:
estos americanos siempre tan prácticos...!
dice:
como tienen manual de instrucciones para todo, tal vez alguna vez hayan publicado uno ‘to make love’
dice:
viene junto con la valijita de 'tools to make love'
dice:
y hay otro dedicado para hombres solos o 'handy man'
dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaa

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Amor espermatozoico, esperantista. /Amor desinfectado, amor untuoso... /Amor con sus accesorios, con sus repuestos; /con sus faltas de puntualidad, de ortografía; /con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
¡Todo era amor! Oliverio Girondo

4 de noviembre de 2009

El Lado Oscuro Del Corazón



Sería una virtud si trabajara en ello, si la cultivara como tal, si la hiciera hábito.
Creo más bien que es una cualidad innata,
una especie de marca congénita como la manchita de mi pierna izquierda:
no soy rencorosa.

Como además tengo pésima memoria las peleas no me duran, olvido el motivo que las originó y, en algunos casos, hasta termino olvidando a ese quien.
Pero no por buena, no te engañes.

Viajo por la vida ligera de equipaje y suelto lastre cuando los vientos me arrastran a paisajes oscuros que no me interesa volver a visitar.

Sin rencores, distraída y desmemoriada tengo, además, la capacidad de borrar del rígido todo aquello que pesa y no sirve, que obstruye y molesta.
Mi condena es la inexistencia.
Como una especie de Oliverio, aprieto mi propio botón y expulso al foso del olvido.

El peor de los infiernos.

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Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.
Jorge Luis Borges

2 de noviembre de 2009

Without You

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(♫)

Sin vos me desvoseo

Me desposeo, corrige Word,
y por una vez, la máquina entiende la metáfora de
que sin ti me destituyo

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Te digo que estoy solo y que me faltas./ Nos faltamos, amor, y nos morimos
Jaime Sabines