30 de septiembre de 2007

Inutilísima III


Distraída, lustré todos los muebles con insecticida.
La familia no sabe si reír o esperar que mate las hormigas con Blem para empezar a preocuparse.

29 de septiembre de 2007

Fiebre de sábado


Volví a casa pasado el mediodía con un par de almohadas que la amplia llanura de la King se merecía.
Eso, un mantel y un juego de sábanas que combina cielos blancos con pequeñas golondrinas azules y cielos azules con golondrinas blancas (detesto las sábanas rayadas y había que optar entre las rayas o las aladas becquerianas que no volverán).
Curiosa compra para quien duerme poco y cocina menos, y más curiosa si se tiene en cuenta que salimos a comprar una mesada.
Es que las mesadas se compran durante la semana; y las mesas también.
La mañana de sábado es apta para comprar cosas lindas para la casa o para uno. El sábado es día de zapatos, perfumes, accesorios y ropa interior. El domingo en cambio propicia la compra de chucherías, antigüedades, cd's y libros. Es un día impropio, día del Señor y señor de un tiempo suspendido y generoso que acompaña la mirada de nuestra demorada curiosidad.
(R. termina de decirme que la almohada es alta y que le duele el cuello.
Ahora no sé si debo cambiar las almohadas o el día de compras. Merde).

Me levanté temprano y anduve descalza por los corredores: bajé a los jardines y besé las plantas absorbí los vahos limpios de la tierra, tirada en la grama
Sábado. Alfonsina Storni.

26 de septiembre de 2007

Ceremonia Secreta


La gente que nunca duerme es más real

La noche es territorio y tiempo de mi reinado. Me interno en ella con la gozosa majestuosidad de quien dispone de todos los permisos; es útero que amortigua sonidos y abre los sentidos.
Doy vueltas y vueltas para resistir la muerte del día, que ya es otro, entonces
invento ceremonias y ofrezco palabras sonámbulas en la hora sacrificial.

La gente que nunca duerme es más real

Finalmente, el lápiz se detiene en el centro oscuro del laberinto con tranquila resignación.
En la cerrada negrura de mi cuarto, los números rojos flotan y guiñan como pequeños demonios insomnes.

3:33
3:33
3:33

La mitad del número maldito obra un efecto hipnótico sobre el párpado que abriga el borde filoso del sueño. No sé que hora es.
*

La gente que nunca duerme es más real/ No sé si la luna te hace reconciliar [...]
Y mientras duermes/ Estoy yo solo acá.
Pastillas. Charly García.

23 de septiembre de 2007

[...]




Un minuto de silencio

(¿de qué otra manera?)

21 de septiembre de 2007

Justo el 21


Está nublado, llovizna y hace frío pero todo indica que comienza la primavera. Al menos, la explosión de flores y mariposas que ilustra catálogos e invade góndolas de supermercado y vidrieras, me da el aviso. En la tele, las conductoras del piso lucen florales alegorías en la cabeza y los móviles pasean por los parques buscando notas de color. Color gris hasta el momento.
Grupos adolescentes forzarán el mal tiempo con juvenil empeño y celebrarán a empellones, gritando como manadas de elefantes en celo.
Todo el mundo parece contagiarse de la Fiebre de primavera que cantaba Palito. A mí, me enferman ambos. Palito y esta fiebre colectiva que se empeña en celebrar una primavera ausente.
Por mi parte prefiero festejar con estos amigos que siempre garantizan buen tiempo y un picnic sin hormigas.

Capullito de alelí por Plácido Domingo.
El Vals de las flores de Tchaikovsky
Naranjo en flor por Roberto Goyeneche
¿Where Have All The Flowers Gone? de Pete Seeger
Octopus Garden por The Beatles.
Dead flowers por The Rolling Stones
La Primavera de Vivaldi
Nenúfares de Monet
Los Girasoles de Van Gogh
Eterna Primavera de Rodin
El árbol de Diana de Alejandra Pizarnik.
Las flores del mal de Charles Baudelaire
Los girasoles de Rusia con Sofia Loren, Marcello Mastroianni
La Rosa Púrpura del Cairo de Woody Allen


Y el cielo miraba el esqueleto soberbio/ como una flor abrirse. / El hedor era tan fuerte, que en la hierba/ te creíste desmayar.
Una carroña. Charles Baudelaire.

19 de septiembre de 2007

Avisos Parroquiales



Torres Petronas: se emplean 6 meses para terminar un ciclo completo de limpieza, y 60’’ para subir 80 pisos en ascensor.
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Lucas 10, 38-42
(y perdonen la herejía)

15 de septiembre de 2007

Deixis

La Condesa Sangrienta

Cuando un niño está por nacer, los padres elaboran largas listas de nombres, discuten el significado, la originalidad o la simpleza, su consonancia con el apellido, la indeseada posibilidad de diminutivos o rimas vergonzantes y la asociación, no siempre afortunada, a determinados personajes.
Al nombrar, sellamos. Marcamos una impronta ligada al destino del nominado. Rubricamos lo que definirá al otro. Encarnamos en la palabra lo que todavía no es y lo que ha de ser.

En el mundo virtual, podemos elegir y rebautizarnos. Muchos nicks se explican por sí mismos, otros son inexplicables. Algunos suenan amenazantes, otros sugieren eróticas promesas. Los hay ingeniosos, crípticos, románticos, botánicos y zoológicos. Personajes de la música, la literatura y la mitología, de la historia o de historieta. Hay quienes hacen de su nombre, su nick.
Las variantes son incontables e intrigantes.

Signar también es potestad del vencedor. Me pregunto entonces, si de verdad conquistamos un nuevo territorio o tan sólo resignificamos el viejo al nombrarlo por segunda vez.
Por estos días varias personas han preguntado mi verdadero nombre y no he querido revelarlo porque no sumaría nada a la que he dado en conocer y tampoco me reconocerían en él.
Alguien me está pensando un nombre, lo elige cuidadosamente para designar al fantasma de su fantasía y será perfecto como cada uno de los nombres a los que respondo y correspondo.
Somos complejos y multifacéticos, somos Uno habitado por muchos. Los reconozco a todos, les presto voz y dejo hablar a cada cual con su propio nombre.
Que es el mío.


Cuando escribo mi nombre,/ lo siento cada día más extraño./ ¿Quién será ése?/ Y no sé qué pensar.
De otro modo. Ángel González.


Yo he acumulado mi esperanza/ en la lengua, en nombre hablado, en nombre escrito;/ a todo yo le había puesto nombre/ y tú has tomado el puesto/ de toda esa nombradía.
El nombre conseguido de los nombres. Juan Ramón Jiménez.


12 de septiembre de 2007

Breves acotaciones para una biografía



Visto desde afuera, podría decirse que soy una persona independiente.
Alguna vez enarbolé tal bandera que hoy he arriado por estúpida y soberbia.
Tengo sí, la independencia suficiente que me otorga la buena salud, algunos saberes y unas pocas pertenencias, pero lejos estoy de ser independiente cuando, en realidad, tantas cosas dependen de mí y yo, de tantas cosas.
Será por eso que las pertenencias materiales no me atan y le hago gambeta a las adicciones (no por temor al descontrol sino por no querer que me controlen).
Las cosas de las cuales dependo son infinitas. La mayoría ni siquiera las conozco y, sin embargo, de tanto en tanto me tocan suavemente el hombro o me golpean las piernas poniéndome de rodillas sin aviso.
Ahora bien, pierdo gustosa mi autonomía de vuelo en virtud de afectos y lealtades, de gustos personales y de la feroz voluntad que me obliga a pagar cada factura.
Elijo algunos lazos, otros me eligen e intento que sean leves y flexibles como una cinta de seda o como una cadena con eslabones de espuma.
Pero en estos días el peso del débil es agobiante
Su debilidad jala con tanta fuerza, que asfixia.

No, no, no. No soy una persona independiente.
Apenas un espíritu libre que le pone alas a la realidad.
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La ficción ya está aquí. La tarea del escritor es inventar la realidad.
J.G.Ballard

10 de septiembre de 2007

A mi manera


Pasé tan rápido por el programa que Sofovich tiene al mediodía, que no pude escuchar bien si arengaba a la “patota cuponera”, a la “capota putonera” o a la “tetota culonera”.
Se'igual.

Armando Blog presenta "El Cadáver"



Hay bloggers que hacen un ejercicio de exhibicionismo y nos hacen saber que son los o las que más cogen, que le gusta el voyeurismo o que se hacen empomar por un marinero bengalí y sus amigotes que hace meses que no ven tierra firme. Hay bloggers que siguen los acontecimientos políticos y nos quieren convencer de que el liberalismo es maravilloso, que el trotsquismo es maravilloso, que el origami es maravilloso, que los ásiáticos invadieron América hace 5000 años y eliminaron a los verdaderos pueblos originarios y teorías por el estilo.Hay blogs finos, hay blogs intelectuales, hay blogs manejados por gente que sabe cómo hacer que google les mande un cheque, hay blogs en donde se anuncia que la revolución está aquí y se puede ver en la pantalla el avatar de líderes revolucionarios de cartón pintado, subidos al carro triunfal del contador de visitas, celebrando quién sabe qué victorias en el medallero del template.
Pero un blog es más bien una catarsis, un confesionario, una tribuna, un modo de jugar, una buena manera de vender, un lugar de encuentro o motivo de desencuentros; un ámbito donde se pela el alma aunque no se quiera, porque un blog dice mucho de quien lo escribe por más que no se describa. Tiene el atractivo de la inmediatez y la seducción de lo incierto. Es una ventana que permite espiar mundos ajenos en un universo vasto, cambiante y volátil.
Son letras escritas en el agua para un lector salteado y caprichoso que responde con adhesiones, agresiones o en clave de silencio generoso o cruel.
Tener un blog es atreverse a dar piruetas en el aire frente a ojos anónimos y ávidos, capaces de inventar el abandono por la urgencia de otra estrella aparecida en el horizonte difuso y arbitrario de la red es el océano en una noche sin luna.
No puedo imaginar visión más horrenda que la ceguera susurrante de su orilla.
Se necesita cierta dosis de desesperación o altruismo para seguir arrojando botellas a la nada. Vuelven, a veces, porque apenas si se han alejado de la última ola. Al fin y al cabo, la mayor parte del tiempo contestan desde la noche aquellos que tenemos tan cerca que podríamos hablarles al oído.
Otros, en cambio, encantadores –porque en esa fauna invisible hay sirenas y tritones de voz irresistible- construyen castillos de coral donde invitan a las almas suspirantes que constituyen su cortejo. Hombres que lucen inteligentes e informados, mujeres que son imaginadas bellas y poéticas; todos personajes de leyenda menor, amados y –secretamente- envidiados por aquellos que sólo pueden monologar, sin testigos, sin consuelo.
Clases magistrales, cortejos perfumados, debates eufóricos, sectas juramentadas, poesía instantánea, son algunos de los lenguajes de esta Babel silenciosa.
Acaso, pienso, por debajo de este disfraz me escribo cartas a mí mismo, a aquel que no tiene más remedio que mostrar su rostro real a los que lo rodean. A aquellos tan visibles pero tan insondables como los otros. Esos son los que prefiero, a todas luces. Los escotes que te llaman, los que te enlazan los ojos y no te los sueltan y te arrastran de la nariz hacia sus profundidades más tiernas. Como este que te quiero contar, tal cual. Bien visible y enmarcado de rojo, dos mitades gemelas e independientes, dos médanos bailando y un abismo de calor entre ellos. Imaginate. Un roce casual que me congela la mano. En serio, la mano helada. No, no te exagero, fue un toque tan intenso que me la dejó helada y se me cayeron las cuatro cajas de zapatos que le traía para probar. No te quiero mentir, a simple vista la mina no parecía gran cosa, ni siquiera estaba vestida para matar. Sólo un escote tan visible como insondable. Como los otros. Pero cuando mi mano se encontró con su piel sentí como una ráfaga de tormenta que me arrasaba. Había tanta mujer ahí adentro que no sé cómo se las arreglaba para disimularla tan bien. Ella eligió unas sandalias de tiritas rojas, puro taco, y se las puso. Caminó para acá, se paró a mi lado y me preguntaba a través del espejo, me miraba desde el vidrio esperando la respuesta y yo no pude decirle nada, estaba helado. Sólo podía mirarla, ver su figura ahí reflejada y toda la mujer que llevaba puesta, unos cuatro centímetros más alta que yo. Mientras ella pagaba los zapatos yo trataba de encontrar la mejor fórmula para encararla sin quedar como un boludo. Pero no pude, loco, me quedé sin palabras, helado. Pero la mina se me venía para donde yo estaba, para salir y casi me ilusiono, pero no sé cómo, si fue culpa mía o de ella, si nos tropezamos o qué, la cosa es que me encajó un pisotón que casi me mata. Y la única palabra que me salió de la boca fue un grito: “carajo”.Sin embargo, el silencio suele ser el mejor aliado en muchas oportunidades. Por ejemplo, cuando uno investiga nuevos blogs de gente a la que llegó por carácter ultra-transitivo. No hay peor cosa, vea, que dejarse guiar por un post brillante, o por uno medio naboleti. Como dijo una vez un crítico musical refiriéndose a uno de los últimos (y justamente ignorados) discos de Michael Jackson: no se puede ser un genio todo el tiempo.
Es por ello que uno tiene que adoptar una actitud Holden Caulfield, ahí, acechando en los márgenes, mirando dónde pisa mal y dónde la pega. Pese a que posiblemente implique hacer un mini strip tease delante de usted, lector/a, le recomiendo que lea evoluciones, y baje desnudando al objeto de eventual disfrute (para deseo no le da el piné) de a poco, caracoleándole y soltándole ocasionalmente un bretel de modo de tener un panorama acerca de sus pezones o de otras zonas erógenas. Para no ser machista, o mejor dicho, misógino, a las chicas les recomiendo que trastabillen y gateen entre los cuartos traseros o las anchas/angostas espaldas de los señores en exhibición: uno nunca sabe dónde se esconde la nutria, que es lo que todas (y algunos todos) finalmente anhelan. Y sí, algunos “anhelan” la nutria, y otros “inhalan” cada cosa!!!! Cuando uno entra a un blog, uno al ratito ya se da cuenta si su propietario ha inhalado algo! Por ejemplo: Si el blog es tranquilo, si habla de Reiki, Yoga, Inside o Meditación Trascendental, el tipo inhaló un sahumerio con aroma a pachuli! Si tiene poesías románticas, el sahumerio era de rosas o caléndulas! Si el blog es sesentoso, con flores, símbolos de paz y con imágenes de melenudos en jeans con pata de elefante, ese se mandó un porrito de aquellos! En cambio, si la onda viene roquera, con música fuerte y el último hit de slipknot, creo que ya no inhalaron, sino que la cosa entró por otro lado! Por suerte hay gustos para todos! Sería tan aburrido si fuésemos todos iguales! Qué aburrido sería que fuésemos todos iguales; qué tristes.
Y qué inútiles nos resultaríamos si dejáramos la página en blanco, si estuviéramos atragantándonos de palabras posibles que quién sabe si yo en fin tal vez de alguna manera: el fin es uno y es la letra; el blog te da el espacio para que te mires, te miren y te regales. Qué importa a quién le importa lo que escribimos; nos importa a nosotros, a cada uno, a los miles que no tenemos más opción que jugar al voyeur y contar nuestras cosas, exponernos y probarnos.
Que siempre sea ficción resulta anecdótico; el blog pide palabras, no biografías.Ser iguales es no ser nadie y firmar es abismarse, decir esta boca es mía, le guste a quien le guste. Al fin.
De pronto se nos cuenta que el blog es un boom en la Argentina: me enorgullece.
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Los (i)responsables a cargo:
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- El Caballero de la Luna.
- Juan González del Solar.
- La Condesa Sangrienta.
- Roedor.
- Samurai Jack.
- Stella.
- Yael.
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Cadáver Exquisito (II)

Estamos preparando las exequias para que el Cadáver Exquisito pueda ser visitado a partir de mañana (en realidad hoy, pero más tarde).
Nuestro pequeño monstruo es creación conjunta de siete (7) bloggers que han escrito libremente, sin tener información alguna de otros textos y que se han vinculado únicamente por la última frase del pasaje anterior.
Por tal motivo, y con el fin de diferenciar el cambio de narrador, la última frase de uno, que es primera del siguiente, estará resaltada en color rojo.
A pie de página se consignará, por orden alfabético, nombre y link de cada autor. Los lectores podrán deducir de esta manera las diferentes autorías y hacer su crítica sobre la totalidad o el párrafo que deseen.
Se aceptan flores (y fruta).

5 de septiembre de 2007

And de winner is...


Adivinador me ha incluído en su lista de blogs premiados. Este premio al Blog solidario debe reconocer “actividades vinculadas a la solidaridad, contra el egoismo y la indiferencia” y quien lo recibe debe elegir otros siete blogs.
Esta es mi lista:
El Caballero de la luna: porque su blog es un oasis donde abrevan todas las artes.
Pure nonsense: porque es un ratón que husmea con mirada crítica pero solidaria.
La tuya está: porque no es indiferente a la realidad y se solidariza con quien quiere, de manera arbitraria.
Plan Zeta: porque, si bien su pasión es la F.1, toca muchos otros temas, es amable y siempre está de buen humor.
Este Julio es uno: porque relata como un dandy finisecular, hilarantes historias del S. XXI
Koba: porque es marplatense y porque da gusto recorrer su cosmopista.
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(Estos seis los he nominado por afecto, por simpatía, por coincidencias o por felices divergencias).
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El séptimo es
Zona de insomnio: porque de todos los sitios que he visitado, creo que es el único que reúne los requisitos necesarios para recibir este premio.

Mi nariz en la pecera


En el umbral del mediodía me asomo a los pececitos tropicales de aguas calientes y paleta generosa. Hay multitud de anaranjados, pero sospecho dos especies diferentes porque algunos son chiquititos, de naranja intenso, y otros más grandes y pálidos. El cardumen de cola verdiblanca deja una estela amarilla que se traga a sí misma y se pierde en el remolino de burbujas. Allá, emerge un coral agitado. Acá las aguas se abren a pequeñas perlas que salpican nácar, indiferentes a la danza de tantos caracolitos blancos.
Plantas acuáticas de color durazno y sepia, desarman sus pétalos sobre la superficie móvil ofrendándose a Tritón.
Me asomo y huelo la poesía de una sopa de verduras.

Que remedio queda.

…No, en serio te lo digo, vos tenés que dejar de comer esta puta comida de acá y vas a ver que te componés. Por lo menos hacé la prueba dos días.
El beso de la Mujer Araña. Manuel Puig



4 de septiembre de 2007

Trampa

Digo: La lucidez de una apacible normalidad, es el peor de los excesos.
Dice: la condesa se detuvo en un concepto que es casi una síntesis de la trampa.

"If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is, infinite"
William Blake