Ángel González
1925 - 2008
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"Sin salir de la infancia, en muy pocos años, me convertí, de súbdito de un rey, un ciudadano de una república y, finalmente, un objeto de una tiranía"
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"...la ironía para los poetas de mi generación fue un medio de esquivar la censura franquista, pero con el tiempo me di cuenta que la ironía expresa la ambigüedad del mundo, es decir, la ironía te permite decir que sí y que no al mismo tiempo."
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"En Europa estamos muy bien, pero estamos en el barrio de lujo de una aldea global que tiene unos extrarradios horrorosos, espantosos y por eso aquella utopía de transformar el mundo y hacerlo más habitable sigue viva."
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"La poesía te ilumina, te aclara cosas, te explica el mundo y responde a esa necesidad de entender la vida. "
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"...hay un momento en que me decido a publicar lo que hago porque si lo mantengo guardado se pudre. La poesía se realiza realmente cuando la leen los otros."
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CUMPLEAÑOS
Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.
Ángel González
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(Uno de mis poetas favoritos. Después de morirse muchas veces, murió hoy)
22 comentarios:
No sabía la noticia: Comparto lágrimas, condesa. A mí me marcó con "¿Cómo seré..." y "Carta sin despedida" por ser retazos de una historia recientemente terminada.
Era negro el chabón? o los grones son ustedes? Ké kutre: lágrimas negras, mejor así borran lo que escribió.
Luiset , soy negro y judío por parte de madre, cholo por parte de padre que es lo mismo que decir, negro,zino, hispano, franco,indoamericano ¿tu que eres?; ¿algún problema?
Condesa , ayer deseaba comentarte y hoy te encuentro con esta noticia. Que pena.La comparto por usted pues hasta ahora no le había prestado la atención que debía, salvo cuando en algunos poemas menciona al gran César.
En todo caso es otro poeta que se nos va y que nos remite nuevamente a su obra.
Iré a leerlo en detalle en cuanto vuelva a casa.
EN ESTE INSTANTE, BREVE Y DURO INSTANTE...
En este instante, breve y duro instante,
¡cuántas bocas de amor están unidas,
cuántas vidas se cuelgan de otras vida
exhaustas en su entrega palpitante!
Fugaz como el destello de un diamante,
¡qué de manos absurdamente asidas
quieren cerrar las más leves salidas
a su huida perpetua e incesante!
Lentos, aquí y allá, y adormecidos,
¡tantos labios elevan espirales
de besos!... Sí, en este instante, ahora
que ya pasó, que ya lo hube perdido,
del cual conservo sólo los cristales
rotos, primera ruina de la aurora.
(En este instante, breve, y duro instante...)
fraterno
js
Lirio: yo me enteré poco antes de publicar el post.
Luiset: Acá somos todos negros. Algunos nos pintamos la piel para asociarnos, por eso lloramos lágrimas negras. Desteñimos un poco pero somos de buena calidad, no vaya a creer!
José:
Me gusta la poesía española en general y me duele la de post-guerra en particular, pero siempre me conmovió la poesía de "los niños de la guerra" (guerra civil española) y la de González puntualmente porque tiene dramatismo y humor, además. Léase ESO ERA AMOR ( http://amediavoz.com/gonzalez.htm )
Este Ángel ha dejado el Äspero mundo y habrá sido anunciado al gran César por los Heraldos negros. Está todo bien por allá arriba como ve.
Gracias por el bello poema y por estar.
Condesa: termino de googlear "Eso era amor" y de escucharlo decir por el mismo Angel: una perlita inolvidable.
Qué belleza lo suyo José.
Y es verdad, lloramos juntos y de todos los colores y por eso su casa es un arco iris condesa.
Yo abuelos portugués,francesa y criollazos. Y por suerte nos abrazamos cálidamente aún en el disenso... y así el negro Bebo y el aceituno Cigala deleitan justamente con su "Lágrimas Negras"... y así, István Szabó lo dice en "Encuentro con Venus", se puede lograr Tanhausser... Un abrazo tibio a ustedes
Es verdad condesa. Que maravillosos amores eran esos. Que poderosas pasiones y que hermosos compromisos solidarios y leales que ya no están.
A mi en todo caso, como a al poeta ausente me gustan los ojos grandes como los amores que me han sabido arrasar y dejar huella.
Los golpes de la vida tan fuertes, o tal vez el pan que en la puerta del horno se nos quemó tantas veces...no me han hecho mas cauto.
Tal vez si me han forjado cada vez más desprevenido pues no sé temer a las personas.
Como usted he soñado con esos tiempos maravillosos, he querido estar e esa época, en ese mundo donde el cambio parecía posible. Y lo fué pues dejaron esos poemas humanos o esa España aparta de mí este cáliz que sin cambio no hubieran sido posibles.
Gracias por el diálogo desde acá mientras disfruto de los hijos, del sol, el campo y sobre todo del rumor del viento en los álamos.
abrazo fraterno
js
Si tiene tiempo pase a verme he trabajado el tema de la vejez y recuerdo el centenario de Simone.
Dele una bichada por favor y cuente los errores que nunca aprendo.
fraterno
js
entro al blog y me encuentro con esta noticia... pucha debe ser el dia 13...
la chabona sangrienta es negra y goza destiñiendo. hoy es domingo 13 quièn llora por ese chabón
También uno de mis poetas preferidos. Menos mal que, muerto o no, podemos seguir leyéndolo.
Qué pena grande, no lo sabia. Leo y releo entonces este post, en modo de homenaje a su partida.
Lirio: ciertamente, hoy lloramos lágrimas negras pero tenemos una amplia paleta de colores para llorar otros felices momentos.
José: que una cosa tan terrible como la guerra civil haya parido tantos talentos, renueva la fe en el Hombre.
CaS: por suerte A.G trasciende la muerte con su obra y podemos seguir disfrutándolo.
Luisa: se llora de dolor, de impotencia, de risa o de placer. Por lo tanto esta chabona sangrienta destiñe seguido sin esperar el día 13 (número que, por otra parte, le es propicio).
Minerva: su poesía y su mensaje siguen vigentes. Su muerte nos deja la pena y su poesía nos regala el consuelo ¡no cualquiera!
Estre: una pena grande por un grande.
Ah, del bajista de Babasónicos no decís nada...
Tiene razón Jota, se fue el Gabo, un tipo joven; y ojo que soy rockera pero de antes, pero algunos temas de los Babas me gustan. La Onassis también murió de Hodgkin. Facundo Arana zafó, y un amigo mío con rayos y quimio y cojones también zafó: "vivito y c... (irrepetible)" dice siempre. Es así, pequeño irascible! Acompaño su pena si de algo le sirve.
Una pena!
Por suerte, nos queda su legado!!
Besitoo
Y yo que lo estaba empezando a conocer!!!, si lo sigue trayendo no morirá, no?
Epa Jota! no sabía lo del Babasónico.
Lirio: nadie se muere en la víspera, vió?
Stella: Así es. Beso!
Filo: Ventaja que tienen los grandes, se los puede seguir conociendo por su obra.
Ay Condesa! No me diga que es "yiojana, patiyuda" y la picó una avispa!. ¿O acaso finalmente volvió a Plaza Rocha y se compró los caireles para un caderín? Lo digo por la frase, vió?
Hermoso poema Condesa. Mis pesares, aunque se puede decir que el autor revive cada vez que se leen sus palabras.
Triste la noticia. No lo conocía pero el poema me encantó. Lo del músico es otro bajón, bien Jota por recordarlo.
Y el 13 es por lejos mi número favorito (por algo nací martes 13).
Condesa: Ha sido un inesperado placer encontrarme con su blog.
Me llevo más pensamientos de los que traía conmigo, gracias por su hospitalidad.
Un saludo cordial.
Lirio ¡vade retro!
Desirée, como ya dije más arriba, es una pena que viene con consuelo incluído.
Koba: el 13 también es uno de mis números favoritos, pero ambos murieron el 12, en realidad.
Susana: gracias por pasar, devolveré la visita y llevaré flores. Saludos!
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