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Hacer palabras cruzadas con birome y comprar sillones blancos teniendo niños pequeños ¿no es acaso la máxima expresión de optimismo?
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31 de julio de 2008
Daily Life
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Hacer palabras cruzadas con birome y comprar sillones blancos teniendo niños pequeños ¿no es acaso la máxima expresión de optimismo?
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30 de julio de 2008
Vacaciones De Infierno
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Cuando era chica, las vacaciones eran el felicísimo tiempo en que no tenía que ir a la escuela.
Dormir hasta cualquier hora, hacer fiaca en la cama, no tener que calzarme el uniforme y salir al frío de la mañana.
Era el tiempo de jugar sin horarios, excusada del ineludible “¡¡vení a hacer los deberes!!” que pendía sobre mi cabeza como un adoquín.
Era la posibilidad de “quedarme a dormir” en casa de una tía consentidora o de pasar unos días en la quinta de una amiga trepadas a los árboles, sucias de barro, contando historias tenebrosas en la oscuridad de la noche o encendiendo unos sarmientos secos a modo de cigarrillos.
Era un tiempo relajado, ocioso, un hacer la plancha en aguas cálidas que es el puro y perfecto no hacer.
No recuerdo a mi vieja preocupada por procurarme diversión, ni me recuerdo aburrida.
Ahora veo hordas de niños batiéndose en la promiscua comunidad de los peloteros, madres que les procuran felicidad en cajitas felices, que hacen largas colas para acceder a espectáculos infantiles y que no saben cómo detener la catarata de ofertas y los reclamos encendidos de sus vástagos.
Me los cruzo en la calle de la mano de mamá con los cachetes y los ojos brillantes de frío. Abrigaditos y apurados, tironeados como vagón de cola. Pringosos y chocolatados. Asaltados en la vía pública por enormes Power Rangers, Minnies de patas flacas y polleritas sucias o payasos que ofrecen caramelos y reparten volantes.
No puedo juzgar si este tiempo es mejor o peor, es distinto.
La blandura fantasiosa del ocio es el recuerdo más fuerte que tengo de aquellas vacaciones infantiles. El disfrute pleno del tiempo en libertad.
Hacer nada.
Dormir hasta cualquier hora, hacer fiaca en la cama, no tener que calzarme el uniforme y salir al frío de la mañana.
Era el tiempo de jugar sin horarios, excusada del ineludible “¡¡vení a hacer los deberes!!” que pendía sobre mi cabeza como un adoquín.
Era la posibilidad de “quedarme a dormir” en casa de una tía consentidora o de pasar unos días en la quinta de una amiga trepadas a los árboles, sucias de barro, contando historias tenebrosas en la oscuridad de la noche o encendiendo unos sarmientos secos a modo de cigarrillos.
Era un tiempo relajado, ocioso, un hacer la plancha en aguas cálidas que es el puro y perfecto no hacer.
No recuerdo a mi vieja preocupada por procurarme diversión, ni me recuerdo aburrida.
Ahora veo hordas de niños batiéndose en la promiscua comunidad de los peloteros, madres que les procuran felicidad en cajitas felices, que hacen largas colas para acceder a espectáculos infantiles y que no saben cómo detener la catarata de ofertas y los reclamos encendidos de sus vástagos.
Me los cruzo en la calle de la mano de mamá con los cachetes y los ojos brillantes de frío. Abrigaditos y apurados, tironeados como vagón de cola. Pringosos y chocolatados. Asaltados en la vía pública por enormes Power Rangers, Minnies de patas flacas y polleritas sucias o payasos que ofrecen caramelos y reparten volantes.
No puedo juzgar si este tiempo es mejor o peor, es distinto.
La blandura fantasiosa del ocio es el recuerdo más fuerte que tengo de aquellas vacaciones infantiles. El disfrute pleno del tiempo en libertad.
Hacer nada.
Nada más que jugar.
¿Ya no quieren eso los chicos?
¿Ya no quieren eso los chicos?
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Recuerdo las negras mañanas de sol/ cuando era niña/ es decir ayer/ es decir hace siglos.
El despertar. Alejandra Pizarnik.
28 de julio de 2008
Charly En El Carrousel
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Se justifica pobre, es que como parte de la rehabilitación Palito le canta todo el día
“Dejala, dejala”.
El sol empieza a salir
El sol empieza a salir
y en los jardines de tu mente
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26 de julio de 2008
Deshabitados
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Cuatro veces llamó.
Cuatro veces contesté ‘no estoy’.
Cuatro veces dijo ‘que suerte que no vine’.
Por no estarnos, cuatro veces
nos hallamos.
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(click acá por otra Semilla negra)
Te digo que estoy solo y que me faltas./ Nos faltamos, amor, y nos morimos
He aquí que tu estás sola y que estoy solo… Jaime Sabines
20 de julio de 2008
17 de julio de 2008
En Voz Baja
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Ayer esperé despierta el final de la sesión legislativa y luego quedé cruzando puntos de vista con un amigo, oficialista, hasta las 5:30 de la mañana para aflojar un poco las tensiones acumuladas.
Hoy no encendí la tele porque quiero descansar de tanta confrontación violenta y conductas inexplicables. Pensé que lo mejor era el silencio y la reflexión, pero una ola virulenta y descalificadora de quienes apoyan la propuesta del gobierno me pone en situación de decir algunas cosas.
No voté a CK. y, sin embargo, aposté todas las fichas por su buen gobierno. Creí que aprovecharía la oportunidad histórica como primera presidenta electa, pero abominé cuando enarboló la bandera del género. Escuché con verdadera alarma su primer discurso cuando resucitó viejas antinomias al grito de “piquetes de la abundancia”. Comenté por ahí mi preocupación por el tono y las formas. No hice leña de sus carteras Vuitton, de las propinas generosas, ni de sus joyas Bulgari en la gira Europea. No puse la lupa sobre los hilos de oro, ni el botox, ni en las extensiones.
Ni- si-quie-ra- en- las- re-ten-cio-nes.
Sólo en su discurso, en sus modos, en sus formas y en las de su marido, el Presidente Consorte.
Hablan de la gente y yo soy la gente. Mis amigos que piensan distinto también son la gente y podría asegurar que ninguno quiere un país a la deriva o al borde del caos. Nadie desea un gobierno débil, ni un golpe de Estado.
Hoy no encendí la tele porque quiero descansar de tanta confrontación violenta y conductas inexplicables. Pensé que lo mejor era el silencio y la reflexión, pero una ola virulenta y descalificadora de quienes apoyan la propuesta del gobierno me pone en situación de decir algunas cosas.
No voté a CK. y, sin embargo, aposté todas las fichas por su buen gobierno. Creí que aprovecharía la oportunidad histórica como primera presidenta electa, pero abominé cuando enarboló la bandera del género. Escuché con verdadera alarma su primer discurso cuando resucitó viejas antinomias al grito de “piquetes de la abundancia”. Comenté por ahí mi preocupación por el tono y las formas. No hice leña de sus carteras Vuitton, de las propinas generosas, ni de sus joyas Bulgari en la gira Europea. No puse la lupa sobre los hilos de oro, ni el botox, ni en las extensiones.
Ni- si-quie-ra- en- las- re-ten-cio-nes.
Sólo en su discurso, en sus modos, en sus formas y en las de su marido, el Presidente Consorte.
Hablan de la gente y yo soy la gente. Mis amigos que piensan distinto también son la gente y podría asegurar que ninguno quiere un país a la deriva o al borde del caos. Nadie desea un gobierno débil, ni un golpe de Estado.
Válgame Dios, creo que a ese infierno nadie quiere regresar.
Oponerse a una medida, no, mejor dicho, oponerse a una actitud del gobierno, no es oponerse al gobierno y me parece que llevar la discusión a términos de derechas o izquierdas, de blancos o negros, gorilas o peronchos, oligarcas o laburantes, es reducir a cero, embarrar la cancha y tirar la pelota afuera.
Ahora resulta que la culpa la tiene Cobos, por radical traidor y cagón.
Personalmente creo, contrariamente a otras expresiones oídas por ahí, que se necesita mucho coraje, ética, dignidad y, por qué no, huevos, para hacer lo que hizo; ahora es un paria dentro de los dos partidos opositores (curiosa manera de hacerlos coincidir en algo).
Estaba convencida de que votaría alineado al gobierno dado su investidura vicepresidencial y confieso que me sorprendió.
Algunas voces agoreras hablan de un futuro negro y trágico, profetizan un final apocalíptico. No creo, no quiero, que sea así.
Quiero vivir y trabajar en paz, sin presiones ni chicanas políticas. No conozco de internas políticas, no pertenezco a ningún medio, no tengo campos, ni puestos de favor; no tengo idea de qué cosa son los commodities, ni los pools de siembra, ni las retenciones. No sabía de un señor Llambías, tampoco de un Rached.
Sólo sé que esta situación me mantuvo angustiada por meses y que la sesión de anoche me trajo tranquilidad y renovó mi flaca confianza en las Instituciones. Igual hubiese sido con el resultado adverso, 36 a 36 es toda una declaración que hay que escuchar y estudiar.
Ahora, si les parece, discutan las retenciones o elaboren un plan para el Agro que de eso no sé nada.
Tal vez sea una estúpida romántica o una delirante esperanzada pero creo que ayer no perdió nadie y ganamos todos.
(disculpen el tono y la sintaxis. Así salió y a esto no encuentro música que lo acompañe, quizás Imagine)
Oponerse a una medida, no, mejor dicho, oponerse a una actitud del gobierno, no es oponerse al gobierno y me parece que llevar la discusión a términos de derechas o izquierdas, de blancos o negros, gorilas o peronchos, oligarcas o laburantes, es reducir a cero, embarrar la cancha y tirar la pelota afuera.
Ahora resulta que la culpa la tiene Cobos, por radical traidor y cagón.
Personalmente creo, contrariamente a otras expresiones oídas por ahí, que se necesita mucho coraje, ética, dignidad y, por qué no, huevos, para hacer lo que hizo; ahora es un paria dentro de los dos partidos opositores (curiosa manera de hacerlos coincidir en algo).
Estaba convencida de que votaría alineado al gobierno dado su investidura vicepresidencial y confieso que me sorprendió.
Algunas voces agoreras hablan de un futuro negro y trágico, profetizan un final apocalíptico. No creo, no quiero, que sea así.
Quiero vivir y trabajar en paz, sin presiones ni chicanas políticas. No conozco de internas políticas, no pertenezco a ningún medio, no tengo campos, ni puestos de favor; no tengo idea de qué cosa son los commodities, ni los pools de siembra, ni las retenciones. No sabía de un señor Llambías, tampoco de un Rached.
Sólo sé que esta situación me mantuvo angustiada por meses y que la sesión de anoche me trajo tranquilidad y renovó mi flaca confianza en las Instituciones. Igual hubiese sido con el resultado adverso, 36 a 36 es toda una declaración que hay que escuchar y estudiar.
Ahora, si les parece, discutan las retenciones o elaboren un plan para el Agro que de eso no sé nada.
Tal vez sea una estúpida romántica o una delirante esperanzada pero creo que ayer no perdió nadie y ganamos todos.
(disculpen el tono y la sintaxis. Así salió y a esto no encuentro música que lo acompañe, quizás Imagine)
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16 de julio de 2008
15 de julio de 2008
Bubulina In My Bubble
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¿Qué otra cosa puedo hacer mientras espero, más que mirar a las otras personas que esperan y me miran?
Vamos a ese banco por primera vez y nos sorprende la cantidad de ancianos, italianos en su mayoría, que hablan de dólares y euros. No sé si se conocen de otras esperas anteriores o es una especie de obligado Social Club; la cuestión es que parecen felices y disfrutan entretenidos ese tiempo muerto que les ofrece compañía adicional y generacional.
Presto atención a dos mujeres que entran juntas. La más joven, grandota y tosca, desborda los pantalones, la polera y la campera. Toda ella es mucho. Mucho rulo, mucho maquillaje, mucho anillo, mucho rollo, mucho culo.
Mucha noche, me parece.
La otra mujer es mayor. Bastante mayor.
Pequeña, o empequeñecida, lleva los años agolpados en su espalda, la inclinan con una especie de joroba al caminar y la llevan a buscar el alivio de un asiento vacío. Viste un tapadito claro, de línea juvenil, por encima de la rodilla y unas botas de caña alta, de largos flecos, que trepan por la mitad de la pierna del jean. Su cara es apergaminada y los surcos se hacen más evidentes por la espesa capa de maquillaje.
Tiene la boca pintada de rojo y los ojos empavonados delinean en negro su mirada gastada; las cejas dibujan dos flacos paréntesis marrones sobre la frente y el pelo ralo de furioso colorado, delata el cráneo pálido.
Recordé a la Bubulina, aquella memorable prostituta de Zorba el griego y la no menos memorable escena de las lloronas vestidas de negro que, al momento de su muerte, atacan y saquean sus pertenencias como cuervos impiadosos, hasta dejar la estancia vacía y el cuerpo solo.
Siempre me impresionó esa escena.
Todavía faltan como veinte números y, pese a la queja de R. porque lo dejo, salgo a mirar vidrieras, compro un par de sweaters, unas banditas elásticas para el pelo, unos aritos de perlas, miro libros y regreso al Banco justo a tiempo.
La Bubulina se ha ido o ya la han despojado, quién sabe.
Y nosotros, que hemos dejado nuestro pedazo a los cuervos,
también nos vamos.
··º··
Cuando regresé a casa no me quedaba un solo peso. Pero encontré como un momento de respiro. Pude tomar un café sin vomitar todo y descansar un poco en el sillón.
Chanchadas (Truismes). Marie Darrieussecq.
Vamos a ese banco por primera vez y nos sorprende la cantidad de ancianos, italianos en su mayoría, que hablan de dólares y euros. No sé si se conocen de otras esperas anteriores o es una especie de obligado Social Club; la cuestión es que parecen felices y disfrutan entretenidos ese tiempo muerto que les ofrece compañía adicional y generacional.
Presto atención a dos mujeres que entran juntas. La más joven, grandota y tosca, desborda los pantalones, la polera y la campera. Toda ella es mucho. Mucho rulo, mucho maquillaje, mucho anillo, mucho rollo, mucho culo.
Mucha noche, me parece.
La otra mujer es mayor. Bastante mayor.
Pequeña, o empequeñecida, lleva los años agolpados en su espalda, la inclinan con una especie de joroba al caminar y la llevan a buscar el alivio de un asiento vacío. Viste un tapadito claro, de línea juvenil, por encima de la rodilla y unas botas de caña alta, de largos flecos, que trepan por la mitad de la pierna del jean. Su cara es apergaminada y los surcos se hacen más evidentes por la espesa capa de maquillaje.
Tiene la boca pintada de rojo y los ojos empavonados delinean en negro su mirada gastada; las cejas dibujan dos flacos paréntesis marrones sobre la frente y el pelo ralo de furioso colorado, delata el cráneo pálido.
Recordé a la Bubulina, aquella memorable prostituta de Zorba el griego y la no menos memorable escena de las lloronas vestidas de negro que, al momento de su muerte, atacan y saquean sus pertenencias como cuervos impiadosos, hasta dejar la estancia vacía y el cuerpo solo.
Siempre me impresionó esa escena.
Todavía faltan como veinte números y, pese a la queja de R. porque lo dejo, salgo a mirar vidrieras, compro un par de sweaters, unas banditas elásticas para el pelo, unos aritos de perlas, miro libros y regreso al Banco justo a tiempo.
La Bubulina se ha ido o ya la han despojado, quién sabe.
Y nosotros, que hemos dejado nuestro pedazo a los cuervos,
también nos vamos.
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Cuando regresé a casa no me quedaba un solo peso. Pero encontré como un momento de respiro. Pude tomar un café sin vomitar todo y descansar un poco en el sillón.
Chanchadas (Truismes). Marie Darrieussecq.
13 de julio de 2008
Deep Throat
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Cada noche, su voz cautivaba al auditorio.
Decían que el sonido de su garganta no era humano y que sus vibratos reproducían el gorjeo mágico de las aves tempraneras.
Ella sonreía alejándose silenciosa con la gracia de un colibrí y cada día
-cuando alboreaba-
los pájaros se metían en su boca chillando alborozados y el crujido seco de los huesitos hería levemente el silencio de la mañana.
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Decían que el sonido de su garganta no era humano y que sus vibratos reproducían el gorjeo mágico de las aves tempraneras.
Ella sonreía alejándose silenciosa con la gracia de un colibrí y cada día
-cuando alboreaba-
los pájaros se metían en su boca chillando alborozados y el crujido seco de los huesitos hería levemente el silencio de la mañana.
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-Sí, dentro de la jaula de mi cerebro está preso un pájaro azul que quiere su libertad...
El pájaro azul, Rubén Darío.
11 de julio de 2008
Disfonía Celular
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♥ Mi viejo celular,
como una vieja citroneta en medio de un exclusivo parque automotor, se estacionaba sin pudores entre varios Rolls Royce, Ferraris y Porches.
Una rana incontrolable anunciaba los mensajes y La Bamba, los llamados.
Se me fue redepente, murió de muerte natural y llevó a la tumba el secreto de mis contactos.
♥ Mi nuevo celular me desconoce y yo, no lo reconozco.
El ringtone que anuncia las llamadas, sonaba igual a los teléfonos de la clínica y nunca lo atendí en momentos de mayor necesidad.
Ahora suena como el de Lalola y tampoco lo atiendo porque nunca lo encuentro.
♥ Recibo mensajes, citas y emoticones; cuando pregunto ¿quién sos? , no responde.
Llamo, vuelvo a preguntar, atiende y dice que no fue, que no sabe.
Vuelvo a llamar y, esta vez, el contestador pide que deje el mensaje después del pip a “la reina de Coronel Vidal” que tiene voz de vieja.
♥ Me quieren entusiasmar con la escritura rápida y cuando quiero usarla, escribo “Danz se lug la budaofa” (Dany se olvidó la bufanda).
♥ Presté mi teléfono celular y quiero pedir que me lo devuelvan pero no recuerdo el número.
Bondades de la telefonía celular.
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9 de julio de 2008
Inutilísima V
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Me avisaron que los vapores de lavandina y del líquido antialgo con los que estaba limpiando el baño, llegaban hasta el living.
No me di por enterada y diez minutos más tarde salí medio intoxicada, con dolor de cabeza, los ojos llorosos, la garganta ardida y ganas de vomitar.
Definitivamente, el delay olfativo que padezco atenta contra mi salud pero garantiza limpieza a fondo.
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7 de julio de 2008
Antes De La Medianoche
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-Estoy buscando un profesor de latín para poder leer los clásicos en su idioma […] tengo que ejercitar la memoria, porque si no hacés trabajar la cabeza te vas anquilosando […] ¿vos retomaste los estudios?
Hasta no hace mucho se lo podía ver practicando windsurf por estas aguas, fue Sensei de Aikido hasta el año pasado y, cuando colgó su coleta de Samurai, la despidió con un bello poema que remitió para contarme.
Tiene 83 años y es uno de los hermanos de mi viejo.
Pienso en la maravilla de poder administrar así, tan bien, el tiempo que la buena salud y la medicina preventiva nos acreditan.
Por eso, empeñada en vitaminizar mi vejez con anticipación ingiero a diario
irrenunciables dosis de silencio y practico adioses en pequeñas despedidas.
Disfruto de mi propia compañía, leo y escribo. Escucho música –toda, mucha, cualquiera.
No pienso en el tiempo pero tomo mis tiempos.
Hasta no hace mucho se lo podía ver practicando windsurf por estas aguas, fue Sensei de Aikido hasta el año pasado y, cuando colgó su coleta de Samurai, la despidió con un bello poema que remitió para contarme.
Tiene 83 años y es uno de los hermanos de mi viejo.
Pienso en la maravilla de poder administrar así, tan bien, el tiempo que la buena salud y la medicina preventiva nos acreditan.
Por eso, empeñada en vitaminizar mi vejez con anticipación ingiero a diario
irrenunciables dosis de silencio y practico adioses en pequeñas despedidas.
Disfruto de mi propia compañía, leo y escribo. Escucho música –toda, mucha, cualquiera.
No pienso en el tiempo pero tomo mis tiempos.
Ocupo mi tiempo.
Los enojos me duran menos y la alegría me dura más.
No me importa el qué dirán, ni el qué tendrán, ni el a dónde van.
No me quedo con la duda, no tengo rencores.
Los enojos me duran menos y la alegría me dura más.
No me importa el qué dirán, ni el qué tendrán, ni el a dónde van.
No me quedo con la duda, no tengo rencores.
Pienso, miro y junto cosas lindas.
Me burlo de mí misma.
Me río a carcajadas.
Me río a carcajadas.
Si "el hombre es el sueño de Dios" trataré de hacer lo posible, mientras duerme, de no convertir en pesadilla esta ficción que soy.
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Llegó la hora de colgar en el desván las armas del guerrero./ Un nuevo paradigma me reclama: hacer de un hombre común,/ un justo verdadero.
Un Nuevo Paradigma (El viejo Samurai anuncia su retiro) R.R.
3 de julio de 2008
Brainstorm
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“Si en un día de calor un perro persigue a un conejo durante la suficiente cantidad de tiempo, el conejo muere por asfixia, revienta de cansancio. A fines de 1979 o principios de 1980 leí en la revista Investigación y Ciencia una nota donde se explicaba por qué. La superioridad del perro reside en “una red intercambiadora de calor”, formada por pequeños vasos sanguíneos que se ramifican desde las arterias carótidas. Esa especie de radiador refresca el cerebro de aquellos mamíferos que lo poseen, y les permite una resistencia adicional. El tamaño de la red varía locamente de un animal a otro: los gatos tienen una red muy desarrollada; los lobos, las hienas y las focas cuentan, en cambio , con una red muy pequeña. El artículo precisaba el nombre científico de esa especie de aparato refrigerador: “rete carótida”.
Elvio Gandolfo en Clarín, jueves 6 de agosto de 1992.***
A veces me siento perro otras, conejo. En ocasiones puedo ser gato, lobo, hiena o foca, incluso una ameba descerebrada.
Por suerte Rete Carótida, independientemente del tamaño, me refrigera el cerebro e impide que muera por asfixia o reviente de cansancio.
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