Lector In Fabula

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“Un puñado de personajes literarios han marcado mi vida de manera más durable que buena parte de los seres de carne y hueso que he conocido".
La orgía perpetua, Mario Vargas Llosa (sobre Flaubert y Madame Bovary).
.Esta cita que subió Estrella la vez pasada, me hizo pensar y discrepar –vaya osadía- con Vargas Llosa.
Cuando era chica, después de leer la vida de una pequeña santa francesa, cuyo nombre no recuerdo, iniciaba un camino de sacrificios y buenas intenciones que duraba lo que duraba la paz armada con mi hermano.
Si leía los Tigres de Mompracem, de inmediato surgía una vocación pirata y surcaba los 7 mares en una mesa dada vuelta que oficiaba de bergantín, hasta que llegaba mi vieja para hundir el sueño.
Pero si me enfrascaba en las Little Women, algo del espíritu sencillo y familiar me contagiaba y asumía el rol de Jo, la hermana escritora, papel que mantenía hasta que Laurie se casaba con la más pequeña de las March, y a otra cosa. No era cuestión.
Fui náufrago, emperatriz de Austria, india sioux, princesa árabe, amante abandonada, huérfana sufriente, vendedora de fósforos y otros tantos personajes que poblaron y acompañaron mi infancia pero que no influyeron ni cambiaron mi vida.
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De eso se encargó la literatura.

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El Que No Salta Es Un Aburrido

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Activan la sorpresa, regulan el impacto, obligan la diversión y distraen el apetito que debe esperar resignado el cumplimiento de pequeñas ceremonias (variables según el gusto o el billete de los homenajeados).
Son los nuevos gurúes -organizadores de eventos, wedding planners o fifteen planners- que venden mamarrachos disfrazados de originalidad y terminan ofreciendo más de lo mismo.
Me parece que hemos ido perdiendo el sentido original de la fiesta al dejar en manos de terceros los ritos propiciatorios de la celebración; porque la fiesta es un acto colectivo a la vez que particular e íntimo. Con atávica sabiduría lo saben bien los niños, cuya ansiosa expectación no se agota en una noche porque comienza mucho antes y dura mucho más.
Debe ser por eso que “las fiestas” que se aproximan han perdido significación y, quienes pueden, escapan del mecanismo que indica cómo, cuándo y con quién descorchar.
Quiero reivindicar el espíritu de la fiesta.
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Ése en el cual, yo soy única administradora de mi emoción.

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Todos los días yo soy/ yo. Pero ¡qué pocos días/ soy yo!
La Fiesta. Juan Ramón Jiménez

El Coleccionista

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Desde pequeño comenzó a coleccionar sonidos que guardaba celosamente en una caja.
Su canción de cuna, el tintineo de un cascabel, el ruido acolchado de la lluvia al caer, el rugido de las olas en el acantilado, el tic tac del reloj, la carcajada de un niño, las notas de una sinfonía, el trino de los pájaros, el crepitar de los leños.
Su colección fue en aumento y, con el tiempo, dejó de dormir porque los sonidos de la noche obligaban su vigilia. Sumó muchísimas cajas que apilaba y clasificaba según su propio orden: sirena de barco, sirena de bomberos, cantos de sirena.
Llantos de madre, llantos de viuda, llantos de novia. Pasos perdidos, pasos de tango, pasodobles. Voces de encuentros, voces de despedida, crujido de hojas secas, hojas rasgadas, rasguido de guitarras; aleteo de mariposas, vuelo de aves, el Ave María. El vagido inaugural y el réquiem de los difuntos.
Con prolija voluntad, el coleccionista se apropió de todos los sonidos del universo y quedó en espera del amor,
pero ella nunca pudo decirle que lo amaba porque no encontró la palabra.
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Tú sabes dónde yerra un son de rosa,/ una fragancia rara de añafiles / con sordina, de crótalos sutiles/ y luna de guitarras. Perezosa/ tu orquesta, mariposa a mariposa,/ hasta noventa te abren sus atriles.
Sonidos y perfumes. Gerardo Diego.

A Mí Se Me Hace Cuento

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Me encanta
por el extraordinario azul-celeste de los jacarandás en flor, por los maravillosos balcones, por la variada belleza de su arquitectura, por la exuberancia de las flores, por ser la ciudad de gente que amo y porque por ahí aconteció mi infancia.
Me agobia
por sus contaminados buenos aires, por las vereditas angostas y sucias, por la histeria de la gente, por el calor aplastante y porque su pulso loco no sintoniza con el mío.

Por que sí y por que no,
Buenos Aires me mata.

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A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.
Fundación mítica de Buenos Aires. Jorge Luis Borges

La Imagen Presentida

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Se fue desnudando de a poco.
Parada frente a él, en la semipenumbra,

se sacó la ropa con gesto demorado y sacó el broche que le sujetaba el pelo.

Por último,
cuando su rotunda desnudez quedó expuesta,
le sacó los ojos.
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Con solo mirarme, me liberas./ Aunque yo me haya cerrado como un puño,/ siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,/ como la primavera abre con un toque diestro/ y misterioso su primera rosa.
E.E. Cummings.