Not Enough

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Se puede
abrazar el agua,
acariciar la luz,
tocar el humo
o besar el viento.
Se puede
pero no alcanza.

..º..

Soy una mujer de humo./A media noche/ mi cuerpo es una espiral gris/ que se deshace en el aire/
en mi estómago se almacenan las emociones/ con que el día me ha alimentado/ la sensación de que en algún momento me perdí.

Mujer de humo. Gioconda Belli

Condesa Africana

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(♫)

Tengo calor, mucho que hacer y enero me atacó con fiaca y malhumor.
La frescura de la ducha dura nada y el pelo mojado se vuelve al rato, una mata húmeda y caliente.
No tengo ganas de moverme y mucho menos de que se muevan alrededor.
Sólo quiero abrir la boca para hablar lo necesario, tomar soda helada y comer melón dulce, fresco y jugoso.
No mucho más.
Es como vivir en el Congo sin Bogart y con mosquitos.
Soy una especie de Katherine Hepburn sofocada y sin corpiño. Lejos de su frescura de magnolia recién cortada,
me siento más próxima al gordo transpirado que chorrea al lado del ventilador.
No siempre es posible ser protagonista y las películas de verano, ya sabemos, son una porquería.

..º..

El mar del verano, la carretera de asfalto caliente en declive, esta/ hierba, estas chozas que me hicieron,/ jungla y cuchilla siembran hierba brillando tenuemente junto a la cuneta,/ el filo del arte.
Derek Walcott

Clarividencia

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-Cuando yo me muera y vuelva a los 15 minutos y después me muera otra vez
-Vicky ¿por qué hablás de la muerte?
-Mamá... ¡si vivir es morir!

(Victoria 3 ½ años)

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Once In Wonderland

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(♫)

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Él la camina entre cansado y distraído sin atender la explosión de jazmines que lo asalta al mediodía.
Ajeno a las baldosas flojas que a propósito lo interceptan y anonadado como un pez que pregunta por el océano, busca la magia.

Está ahí,
sólo es cuestión de perspectiva.

..º..

Afuera es adentro, caminamos por donde nunca hemos estado,/el lugar del encuentro entre esto y aquello está aquí mismo y ahora,/somos la intersección, la X, el aspa maravillosa que nos multiplica y nos interroga
La casa de la mirada. Octavio Paz

Me Pregunto

Foto: Caia

(♫)

Tiene el tamaño de un carozo de cereza, el aspecto y el color de esos huevos de caracol que suelen aparecer a orillas del mar, pero está sobre la primera falange de mi pulgar izquierdo.
Una dolorosa quemadura y su consecuente ampolla a punto de explotar

¿otra metáfora escrita en el cuerpo?

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..º..

Me pregunto/ si soy yo esta mujer/ que reclama con la pluma/ lo que su voz no toca.
Hilda Hilst

Louse In The House

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Las peores catástrofes comienzan adentro de la cabeza.
Porque es enero y hace calor, porque es lunes o por esas sinrazones del corazón, mi cabeza ha entrado en ebullición.
Y como si la metáfora necesitara encarnarse...
¡tengo piojos!

Shit

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The Thing I Am (II)

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(♫)

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El té en Villa Victoria que nos junta cuando viene, no fue posible esta vez.
No pudo ser el sábado, ni al caer la tarde, así es que el domingo a media mañana nos encontramos y el té se hizo café, y cortado y otra vez y otra vuelta y otra.
Pasamos de largo el almuerzo sin saber y seguimos la charla en el auto hasta llegar a su casa.
Nos vemos una o dos veces por año o una vez cada dos años, pero retomamos el diálogo como si lo hubiésemos interrumpido el día anterior.
Mi infancia transcurrió lejos de mis primos y, salvo alguna fiesta familiar que nos reunía como los 80 del abuelo, no tuve demasiado contacto con ellos, por eso resulta tan sorprendente verse en espejo, reconocerse en la misma línea de pensamiento, en el sentido del humor, en la inmediatez de la réplica, en los ojos grandes y en las mismas manías que nos hacen enderezar cuadros y cerrar, una por una, todas las puertas de los placards para poder conciliar el sueño.

El ADN trasciende las muestras de laboratorio y excede la discusión ética sobre la manera de obtenerlo, pero no hay manera de borrar la impronta secular porque, en definitiva, romper el espejo no hace más que multiplicar una imagen quebrada.

..º..


Que entre los dos crepúsculos del día/ tu rostro fue dejando en los espejos/ Y los que irá dejando todavía./ Y todo es una parte del diverso/cristal de esa memoria, el universo;
Everness. Jorge Luis Borges

65

When I need you

I just close my eyes and Im with you

And all that I so want to give you

Its only a heart beat away

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Querido Sandro

…me preguntaron si el post anterior era para vos y por qué te privaba de un homenaje, como si temiera ‘abaratar’ el espacio.
Nada de eso.
La verdad es que no pensaba escribir sobre tu muerte como tampoco escribí sobre la muerte que visitó nuestra casa en febrero.
Vos, que guardabas tu intimidad detrás del paredón de Banfield, vas a entender por qué no me sumo a los homenajes que empezaron ayer a las 20:40 y que ya me tienen harta.
Es que estás en todos lados, repetido hasta el cansancio.
Todavía no te fuiste y ya sos millones… de imágenes de archivo: joven labios de churrasco, adulto simpático y socarrón. Grasa en tu bata de seda roja, trasnochado langa de admiradoras desdentadas y mal teñidas, hombre de amores gordos y maduros.
Nunca compré un disco tuyo y tu muerte no me culpa, ni te hace rubio de ojos azules.
Los reportajes delataban tu inteligencia, tu sentido del humor, tu discreción y tu dignidad por eso me gustabas mucho más como persona que como cantante; ajena a tus romances y a tus discos, ahora que sirven para sacudir el sopor de un ardiente mes de feria, me fastidian.

Todavía sin guerra de vedettes, le salvaste el verano a más de uno, negro ¿no te da risa? los pobres pasantes que sudaban a gota gorda buscando la nota en los balnearios porteños, ahora se derriten en la puerta del Congreso junto a tus nenas y a las flores que van llegando; pero al menos les llevan agua.
Sabrás que hay abundancia de homenajes y no habrás de extrañar el mío, por eso preferí escribirte en privado, tan privado como el amor y la muerte.
Coger y morir no tienen adjetivos, decía Pizarnik, por tanto me callo y te despido.
Que descanses.

C.

PD: cantate la última, dale.

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Dice Onetti

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(♫)

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Las únicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio.

[entonces te nombro]

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