Leer, Pensar, Jugar

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Siempre creí que impecable, es la palabra que mejor define a M.
Organizada y prolija, con gran intuición y sentido estético, ella cocina, teje, cose, pinta cuadros o hace jardinería, con un acabado perfecto. Su cabello, su ropa y sus uñas lucen tan impecables como su casa, que se vive y usa al ritmo de hijos y amigos adolescentes.

¿Y qué palabra podría definirme a mí?, pensé.
Hace un par de noches, en una cena familiar, me dijeron que era una shegua querible, alguna vez me definieron como una boluda inteligente. En ambos casos, dos palabras que expresan contradicción.
¿Será contradicción mi palabra, entonces?

Es que estoy leyendo un libro* donde dice, más o menos, que para aprender el secreto de una ciudad hay que conocer ‘la palabra’ que el imaginario colectivo de su gente lleva inscripta en el ADN.
Entonces juego a buscar esa palabra en distintos escenarios.
Por ejemplo, a la casa de mi infancia la pienso con la palabra deber (deber cumplido así en la Tierra como en el Cielo), a mi casa de hoy podría caberle la palabra puerto, me parece. Preguntaré a los que por aquí viven o pasan y luego les cuento.
En mi nuevo diccionario personal, la palabra que define la ciudad donde vivo es mar, la de Mendoza es siesta y la tuya, melancolía.

Reducir a un solo término algo o alguien, es tan difícil como interesante y tan injusto como divertido, por eso para este post, la palabra es juego.

..º..

-¿Cuál es tu palabra?
Eso sí que no lo sé. Ahora, después de pasar varias semanas pensándolo, tampoco lo sé […] No tengo la respuesta y supongo que precisamente por eso voy a dedicar un año a viajar por el mundo.
*Comer, Rezar, Amar. Elizabeth Gilbert.

Yo Tuteo, Tú Puteas

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Después de esperar infructuosamente a quien estacionó tapándome la salida del auto, busco, y la encuentro, en uno de los negocios del lugar.
Fastidiada, debe abandonar su compra y me dice que creyó que el auto era del dueño del local X. Le digo que no importa de quién sea el auto, que ella no puede estacionar allí obstruyendo una salida, que me están esperando, que se me hace tarde, que está haciendo uso de mi espacio y de mi tiempo.
Todavía se enoja y me dice airada ‘que no le falte el respeto’’¡ y que no la tutee!’

¿¿WTF??

Y como de tutear a putear sólo media una letra, la ´putié’ con todas las letras que conozco… pero, eso sí, la traté de ud.
Es que cuando quiero, puedo ser toda una dama.

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Se dibuja cual promesa/de llenar el breve espacio en que no está.../Todavía yo no sé si volverá, /nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
El breve espacio en que no estás. Pablo Milanés

Canta El Mantra

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La hora de siesta en verano tiene un silencio zumbón que te arropa de fiaca sin culpa.
Acomodo la reposera en la semisombra fresca para leer sin encandilarme, pero de a poco me pesan los párpados, el libro se afloja entre las manos y me dejo llevar como si flotara en aguas cálidas; no me interesa Murakami, y sus dolores musculares están muy lejos de mi consciente bienestar.
La brisa me dibuja cosquillas con el pelo y libre de niños, el agua de la pileta canta con olitas sordas. Una abeja revolotea sobre las flores y las sábanas tendidas en la terraza se agitan como banderas tibetanas de oración.
Dicen que al pasar el viento sobre la superficie de las banderas el aire es purificado, santificado y dulcificado por los mantras y esta bendición recae sobre todos los seres del vecindario.

Entonces pienso en esos vecinos a mi corazón y dejo al viento cumplir con su tarea mientras en el sopor amarillo de la siesta, repito el viejo mantra secreto.

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Un zumbido de moscas anestesia la aldea./El sol unta con fósforo el frente de las casas…
Siesta. Oliverio Girondo

Objetos Para Pensar

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‘Yo admiro muy de veras la belleza del Moisés de Miguel Ángel, por ejemplo; pero si estuviese en venta no se me ocurriría comprarlo y colocarlo en mi casa […]
¿De qué está compuesto un moblaje en resumen?
La lista es breve: mesas, sillas, sillones, camas ¿El resto? Estantes para guardar ropa, vajilla, libros, que desaparecen en las paredes […] Le Corbusier habla de los objetos para pensar. Siempre sentí y comprendí esto.
Una escultura, un cuadro, son objetos para pensar, pero existen otros menos costosos, más humildes y de igual belleza:
una piña, una mariposa, una piedra pulida por el mar, una buena fotografía.’

Victoria Ocampo

De Milagros, Giles y Mamertos

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Las banderas ondean flojas bajo el sol y cientos de procesantes soportan estoicamente el calor en espera del milagro.
Dicen que el gaucho Antonio Mamerto Gil era un abigeo y desertor congraciado con los pobres, que pagó la traición con un corte en la garganta.

Ahora, otro corte en la presidencial garganta llena de ¡gracias, gracias!, ha venido a actualizar el relato de la nueva fe que despliega su propia liturgia en la Argentina milagrera.

La presidenta se recupera gracias a Dios, aunque para mamertos y giles, los milagros estén fuera de su competencia.
(La de Dios, digo)

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No Me Mueras Sin Decirme Dónde Estoy

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El hombre desaparecido dos días atrás, envía esta única palabra a su esposa:
‘Estoy’
Como una puerta secreta en un muro de piedra, el mensaje abre o sella el enigma de ser y permanecer.

Estoy, dice.
[omnipresente. silente]
[perdido, moribundo, harto, fugado o enamorado]

Es posible que la señal, determine un lugar en la geografía de sus deseos y, por primera vez, esté siendo verdaderamente en el acto de huir.
Tal vez hayan sido sus propósitos o despropósitos no escritos del nuevo año.

Sabrá él si está adonde quería llegar.

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¿Qué es este intervalo que hay entre mí y mi?
Fernando Pessoa

¿Tu Novia Es Una Terrorista?

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Mi abuela, mi tía y una prima hermana, murieron de cáncer. También mi madre en la misma línea parental.
Podría decirse que en el bingo de la vida tengo muchas posibilidades de sacar el número (des)afortunado para completar el cartón.
No quiero con esto apelar a un sentimentalismo express, sino presentar las credenciales que me habilitan para hablar del cáncer de la presidente y de la construcción del relato oficial.
La enfermedad ajena nos conmueve y actualiza la idea de la propia muerte; padecemos con el otro, junto a él. Podemos, quienes hemos transitado por allí, imaginar la conmoción familiar, los replanteos, los miedos y las lágrimas en la soledad de la almohada.
Podemos también, suponer un coraje impostado que cabalga entre la incredulidad y la esperanza.
Cristina, además de mujer y madre, es la Presidente de la Nación y en función de ello, me sumo a las voces que rezan por su salud, pero como ciudadana no puedo poner ‘la política afuera’ ni dejar en segundo plano medidas que preocupan, como la ley antiterrorista, o actitudes que se contradicen con un autonominado gobierno nac&pop, como la compra de un departamento de 9 millones de pesos en Puerto Madero.
¿Y cómo se construye el relato? Pues, organizando el discurso en un orden narrativo, instalando al protagonista en las escenas clave de la historia, generando expectativas, provocando golpes de emoción y contándonos, por ejemplo, que la nueva concheta de Puerto Madero sufre de un carcinoma papilar tiroideo... una semana después de conocido el diagnóstico, claro está.
Que tengan un buen año, gocen de buena salud y cuídense porque ahora, somos todos terroristas.

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Tu novia es un encanto y tú estás tan enamorado /por eso le perdonas sus deslices sus engaños
Mi novia es una terrorista. Alberto Pla

Navidad 2.0

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La nena de 5 canta: ‘arroz con leche, me quiero casar, con una señorita de San Nicolás…’ y el primo de 6 le dice ¿cómo que te vas a casar con una señorita? ¿sos gay acaso?

Estos niños del siglo XXI sin embargo, siguieron ilusionados por la web el recorrido de Papá Noel por todo el mundo. Excitados, celebraron su proximidad cuando llegó a Río de Janeiro y desesperaron cuando volvió sobre sus pasos y piró para el norte con el trineo, sin tocar nuestro país.
No podíamos explicarles que para la organización militar Comando Norteamericano de Defensa Aerospacial (Norad), responsable de la página, Brasil y Argentina comparten un brumoso territorio.
Por suerte, la visión aeroespacial de Papá Noel se rige por sus propias coordenadas y llegó a tiempo; tocó a la puerta, tintineó la campanilla, dejó gran cantidad de regalos y tiró otros subido al techo, mientras el niño maravillado codeaba a su desinteresado primo mayor diciéndole: ¡¿qué hacés boludo, no ves que Papá Noel está allá arriba?!

Me ilusiona comprobar que la antigua inocencia, a pesar de todo, sólo cambia el vestido con los tiempos.

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Esta noche he visto/pero no./ Nadie es del color/del deseo más profundo.
Alejandra Pizarnik

My Xmas Tree

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Alelí

Betina Z. Brasil

Caia Carlos G. Cocorastuti

Conocido de la vida Dany Filo

Guarrix Koba La herida de Paris Lirium

Luigi Dónde lo habré dejado Mary Poppins Mickey

Roedor Rob K Vacaciones en Roma Yoni Bigud

Ш

Ш

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Para los amigos queridos que me acompañan desde hace años y para quienes leen en silencio u ocasionalmente pasan por aquí, un abrazo grande y mi deseo de
¡Feliz Navidad!

(TM dejó el árbol este año para habitar una estrella)

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Cuento De Navidad

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Cuando era chica esperaba con verdadera ilusión dos fechas al año: mi cumpleaños y la Noche de Reyes, ocasión en la que recibía aquellos regalos importantes que durante meses había disfrutando por anticipado en felices sueños.
La Navidad era una fiesta religiosa que protagonizaba otro Niño al que celebrábamos y quien, generosamente, nos dejaba al pie del árbol junto a su cuna de paja, algunos regalos pequeños.
Así era y como nada pedíamos, cualquier cosa resultaba una sorpresa que recibíamos con inocente alegría.
Tengo de aquella época un vago recuerdo del árbol en un rincón, la familia reunida, la ‘hostia’ que le robaba al borde de los turrones, el calor y la secreta excitación por el inesperado obsequio.
Y tengo clara memoria de cómo odié a mi hermano aquella Navidad cuando recibió un yelmo romano, plateado, brillante, coronado con un precioso penacho rojo y yo, unas bombachas que resultaron empobrecidas ante semejante magnificencia.
Algún tío, o tal vez mi viejo, había roto los códigos sin reparar que mi espíritu heroico bien podría haber quedado herido de muerte imprimiendo a futuro, un destino de guerrera sin calzones.

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Santa ¿ won’t you bring me the one I really need? ¿ won’t you please bring my baby to me…?
All I want in Christmas is you. Mariah Carey

Je Suis La Comtesse Sanglante®

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Durante largo tiempo guardé una confidencia referida a la esposa de una pareja amiga y muchos, pero muchos años después me enteré que a R. le había llegado la misma versión, pero ninguno se lo había contado al otro
¿Por qué?
Porque mantenemos nuestro espacio, porque no hubiera aportado nada y porque respetamos la intimidad propia y ajena.
La discreción es como un filtro que retiene lo más grueso y deja caer sólo algunas gotas en la colada. A veces ninguna.
Es la prudente administración de un caudal que puede causar estragos si lo soltamos sin criterio. Vivimos en una sociedad confesional y exhibicionista y a muchos les resulta difícil entender mi reticencia a exponer mi intimidad en la red, escenario ideal donde se despliega un sinnúmero de imágenes y secretos compartidos… y repartidos.
Abrí una cuenta de twitter porque me resulta necesario seguir algunas, independientemente de que me sigan.
Pocos saben de ella y por eso tengo sólo once followers (un número tan ridículo que hace exclamar a Noriega ¡N'est pas possible!) pero sigo negándome a Facebook.
No tengo Facebook… aunque hoy me contaron que sí.
Parece que alguien se ha tomado la molestia de abrirlo a mi nombre, pegando el texto del primer post de este blog y copiando la imagen de otro post, como foto del perfil.
¿Con qué objeto? lo sabrá con certeza quién lo hizo.
Yo apenas sospecho y reafirmo mi convicción de que no se le puede mostrar ni contar todo a todo el mundo.
Por el momento, vengo ganándole la pulseada a FB.
Y ustedes están avisados: esta Condesa® no atiende en sucursales.

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Pasad, no penséis en mi vida,/ dejadme sumido y esbelto./ Yo uno/ en mi centro.
El ser uno. Juan Ramón Jiménez

Imagen: Quentin Arnaud

Mientras Me Esperan

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