Para La Inmensa Minoría

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Me causa mucha gracia quienes, desde el anonimato, opinan sobre el blog o me aconsejan imitar algunas páginas de ‘éxito’.
Como no sé quién remite ni a qué páginas se refiere, no puedo imaginar cuál será su concepto de éxito y diversión, aunque sospecho.
Dije alguna vez que escribo para mí y, aunque ahora tengo mayor conciencia de que hay un lector del otro lado, sigo en la misma línea.
Una línea errática por cierto pero que es, básicamente, una línea de fuga.
Escribo como si pensara, cantara, riera o llorara en voz alta.
Este blog no tiene un hilo vinculante, es invertebrado y rizomático, no tiene un perfil definido pero tiene un tono.
El mío.
Y sobre eso tengo absoluta potestad.
No soy escritora, ni periodista, ni cocinera. No soy cantante, ni fotógrafa, ni busco votos.
Soy todo eso que no soy.
Y aprendo de los que sí son.
Mientras tanto me divierto, hago catarsis, dibujo, ejercito la escritura, desempolvo recuerdos, obligo a mi memoria, releo y me vinculo con quienes generosamente se asoman a diario por aquí.
Y como no quiero perder el espíritu de juego, he habilitado la moderación de comentarios para jugar el mismo juego que proponen los anónimos: el desconcierto.
Me sorprende descubrir que puedo divertirme ejerciendo la censura y publicando cosas que no se entenderán, pero parte de la diversión consiste en provocar una intermitencia que obligará, espero, a la palabra ingeniosa aunque crítica.

Si tiene algo que decir, dígalo nomás, pero antes pase por el scanner y nos divertimos todos.
Gracias.

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Si no creyéramos que esto fuese conveniente para la inmensa minoría, no lo daríamos nunca.
Juan Ramón Jiménez

Bobby Chatting

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- ¿qué cuernos serán los triglicéridos?

- Unos seres semisólidos con tres ojos

- ‘Aventuras en el planeta de los triglicéridos’

- ‘La batalla del leucocito en el planeta de los triglicéridos’

- ¿Alfredo Leucocito?

- jajajajajajajajjaja

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Mas nunca falta un amigo/ que le mendigue un clavel./ ¿Quién aquél?/¡El tonto de Rafael!

Poema El Tonto De Rafael (autorretrato Burlesco) de Rafael Alberti

Memorándum

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-¿Vos te acordás qué decía tu hermano cuando quería expresar una cantidad superlativa?
- ¿…?
- ¡40.000 de gallinas!

Mi tía G. es la memoria de la familia y dice que llama todas las semanas a mi papá (su hermano) ‘para que no se olvide de nosotros’. No se olvida, le digo, se acuerda de lo que quiere y se distrae de lo que no le interesa.
Pero ella administra la memoria familiar y no permite olvidos.
¿Te acordás cómo decías almohada? No ¿Y ceja? No, no me acuerdo ¿Y la palabra que inventaste cuando algo no te interesaba? Sí, me contaste vos.

Para cuando celebre sus ochenta, y por las dudas llegara a olvidarlo, ya comprometió mi asistencia aunque para eso falte todavía
¡como 40.000 de gallinas!

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Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
Jorge Luis Borges

Arriba El Telón

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Hace algunos años vino a Mar del Plata Alfredo Alcón con ‘Los caminos de Federico’, un unipersonal que traza una línea cronológica en la vida de García Lorca a través de sus más diversos textos.
Amo la poesía, amo a Lorca y admiro a Alcón, así es que esperé el estreno con ilusión.
Por esas cosas de mis ojos que cada tanto se rebelan, tenía ese día la sensación de vidrio molido debajo de los párpados, un rojo furioso y una creciente fotofobia que me impedía abrirlos.
Inhabilitada para manejar, le pedí a S. que me sirviera de lazarillo y así, con anteojos oscuros y de su mano, tomamos un taxi que nos dejó en el Auditorium.

Ubicada en la butaca, cerré los ojos resignada, aceptando que, después de todo, la poesía es para escuchar.

Un fondo negro, una silla, una botella en el piso y Federico/Alfredo llenaban el lugar a pesar de la economía escenográfica.
Como en estado de gracia y con los ojos cerrados, escuchaba los versos conocidos pero…
una señora por ahí cerca, también los repetía a la par y en voz alta, una nena de tres o cuatro años, paradita detrás mío me tiraba el pelo cuando se aferraba a la butaca, preguntaba a los gritos por qué apagaban la luz y pedía irse, la señora a mi izquierda, después de abrir caramelos, comer y hacer ruido con el papel y las mandíbulas, roncaba.
Era invierno y un coro de toses y estornudos interrumpía a cada rato el parlamento del actor.

Hay ciertos códigos de silencio no escritos así como hay gente que carece de una mínima sensibilidad para percibirlos y asiste al teatro con la misma actitud desenfadada que a un espectáculo circense o un estadio de fútbol.
Yo estaba incómoda, fastidiosa y furiosa y cuando parecía que ya nada peor podía suceder y Alcón superaba con el bello color de su voz cualquier sonido ajeno, se levantó una mujer en medio de la sala y empezó a gritar

-¡No se escucha! ¡No se escucha! ¡gastaron tantos millones en arreglar el teatro y no puedo escuchar nada!

Alcón enmudeció, se encendieron algunas luces bajas, la señora de mi izquierda dejó de roncar y preguntaba ¿qué pasa? ¿qué pasa?, se detuvo la función, debimos esperar que llegara una funcionaria de cultura de la Municipalidad, que habló, justificó y no sé qué más pasó. Yo puteaba por lo bajo en cuarenta idiomas y cuando el artista volvió al texto después de la interrupción, lo admiré doblemente. No podía imaginar de qué manera lograba meterse nuevamente en el personaje después de semejante bolonqui.
Tuvo más respeto por el público que el público por él, supongo.

Retomó el parlamento donde lo había dejado, y recitó las líneas que seguían

- y ahora me voy..!

Entonces, una voz femenina quejumbrosa y suplicante surgió desde las primeras filas al grito de

- ¡¡No Alfredo, ahora no te vayas por favor. Te queremos!!

[ … ]

Cuando las dos caretas cometen la travesura de actuar al unísono, suceden estas cosas

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La vida es una obra de teatro que no permite ensayos.../ Por eso, canta, ríe, baila, llora/ y vive intensamente cada momento de tu vida...
El teatro de la vida. Charles Chaplin

Confesiones De Verano

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Quienes vivimos en una ciudad balnearia, solemos transformar nuestras casas en amables hosterías durante el verano.
Con el tiempo hemos aprendido a restringir la admisión indiscriminada porque, si bien es una alegría recibir huéspedes ocasionales, en algunos casos resulta mucho mayor la alegría de despedirlos.

Han pasado muchos kilos de arena bajo el puente pero guardo amorosa memoria de un verano con mi abuela Lila.
Rezaba todo el tiempo y hacía de su vida una oración, tanto, que en consulta por problemas de la vista, el oftalmólogo le pidió
-Apoye aquí la barbilla y mire la luz.
A lo que respondió naturalmente
-Sí, padre.

Contada por ella misma, la anécdota y la nueva versión del confesionario, nos hizo reír muchísimo. Porque además era muy graciosa, con esa gracia provinciana que remata suave pero de manera efectiva, cada historia.

Así pues, vino un verano y le cedí gustosamente mi cuarto que, como el de cualquier niña, tenía una colección de chucherías, fotos y figuritas distribuidas por paredes y muebles.

Por lo menos dos veces al día, se encerraba allí a rezar su rosario de cuentas marrones, pero sé que también lo hacía mientras cocinaba, bordaba o tejía porque un suave bisbiseo se le escapaba distraída.

Poco antes de volver a Buenos Aires tuvo la ocurrencia de preguntarme quiénes eran los santitos que tenía sobre mi cama.
¡¡Se había pasado todo el verano rezándole a Los Beatles!!

Todavía estoy riéndome, pero eso probaría que Dios está en todas partes

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We're more popular than Jesus Christ now.
John Lennon

Nostalgias Del Pasado

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A los hombres les cuesta hablar de amor.
Contar que están enamorados, quiero decir.
Es que para nosotros no es un valor sino una condición, dice M.

Será por eso que cuando un varón habla de amor, ahí estamos todas, acudiendo como la sangre a la herida, revoloteando a su alrededor, confortando, consolando y comprendiendo con total amplitud y generosidad ese amor que anda por las orillas de su amor más antiguo.
Y somos hermanas cómplices, madres amorosas y amigas comprensivas que como aplicadas coreutas, le cantamos palmaditas en la espalda.

Un hombre vulnerado por amor, nos puede. Tanto, que nos resulta naturalmente fácil comprender y perdonar la infidelidad

(cuando el marido es ajeno, ojo.)

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Ella qui sap on és,/ ella qui sap on para,/ la vai perdre i mai més/ he tornat a trobar-la
Paraules d’amor. Joan Manuel Serrat

Callar Y Decir

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Cuando nos encontramos se le llenaron los ojos de lágrimas y me dijo
-‘Vos sabías’.
Todavía guardo y leo la tarjetita que me escribiste. Gracias.

Yo sabía, claro, pero no recuerdo qué escribí.
Será porque de las caricias guarda más memoria quien las recibe.

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La yugular es la vena de la mujer./Allí recibe al hombre.
El llanto fracasado. Jaime Sabines

De Chiquilín Te Miraba De Afuera

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Perdón por mi ignorancia, le robo al ciego, pero de tangos no sé nada y eso que mi viejo fue amigo y compañero de parrandas de un cantor que firmó a mi madre su primer autógrafo.
A veces me sorprendo cantando y siguiendo una letra que salta de quién sabe qué rincón de mi memoria

callejón, callejón

lejano, lejano

íbamos perdidos de la mano

bajo un cielo de verano

soñando en vano.

Tuve que googlear para enterarme que ese recuerdo crecido entre las piedras de mi cerebro se llama Yuyo verde.
Escucho algo de Piazzolla y Goyeneche, me encanta Bajofondo, Los Mareados es mi favorito y, más allá de los tangos archiconocidos y de algunos tangueros que todavía almuerzan con la Legrand, hasta ahí llegó mi amor.

Y entonces, de la mano de un escritor con alma de bandoneón, empiezo a conocer historias increíbles, personajes queribles y textos preciosos que cuentan aquella bohemia con el mismo lenguaje pasional y melancólico del tango.
Quiero compartirlo con ustedes, pasen y vean.

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El duende de tu son, che bandoneón,/ se apiada del dolor de los demás,/ y al estrujar tu fueye dormilón/ se arrima al corazón que sufre más.
Che, bandoneón. H. Manzi, A. Troilo

Je M'appelle Lolita

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Me llamo Lolita.
Mi viejo, cuervo y radical, me anotó como María Lorenza para homenajear al club de sus amores, y aunque
niega cualquier connotación partidaria, no estoy muy segura.
De cualquier manera, debo agradecer su militancia porque no hubiese tolerado llamarme Cristina Elisabet, ponele. Hay que guardar cierta elegancia.
Todavía soy chiquita para la política y no entiendo por qué la señora rubia y gorda le critica el modelo a esa otra de boca inflada (de votos o de votox, algo así dijo mamá), si es tan elegante.
Tengo mucho que aprender, ténganme paciencia.

Soy Lolita. Un gusto, che.

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Here Comes The Sun

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A la primavera le crecen sábados inesperados de zapatillas y jazmines en la vereda.
El mar se pone más azul, la playa se broncea con mochilas que no dieron el presente y las piadosas celebran la liturgia de los jardines.
En los patios que se impacientan ondean suave las banderas y la costa suda de muslos tensados. Pulsaciones y kilómetros de endorfinas se cruzan reconociéndose con un gesto a la sombra del asilo, huelen chocolate, rodean los libros abiertos de sol y los besos descarados.
La primavera decreta sábado y el viernes no protesta porque cantan los toboganes.

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Afuera hay sol./ No es más que un sol/ pero los hombres lo miran/ y después cantan.
La jaula. Alejandra Pizarnik