Pretty Woman

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Hace poco escribí lo que me gusta de los hombres. Hoy voy a contar lo que me disgusta de las mujeres.
No me gustan las feministas a ultranza ni las que se dicen independientes y abominan de los hombres; las autosuficientes que quieren hacernos creer que un consolador puede sustituir todo lo que viene pegado al pito pero jamás confesarían que en la eternidad de un día domingo, venderían su alma a cambio de una siesta acompañadas por la cálida pelusa de un macho.
No me gustan las mujeres que encaran la maternidad como quien llena una planilla y completa la cuadrícula, porque así debe ser. Tampoco me gustan quienes la asumen como un mandato divino, como un sacrificio insoslayable, como una renuncia al propio yo, como una contribución a la patria, como una continuación del apellido o la prolongación de la especie.
Detesto aquellas congéneres que sólo hablan de partos y enfermedades de sus niños.

Las que se reúnen para criticar, las que viven pendientes de su cuerpo, las caretas que cuentan a viva voz cómo se masturban, las putonas que calientan pendejos y maridos ajenos, las matronas que pormenorizan el último polvo con su marido o las santurronas que hacen apología de la castidad.
Odio que en las reuniones, las mujeres terminen levantando la mesa y los hombres cagándose de risa. Abomino de las minas que miran fútbol únicamente en los mundiales y que sólo pueden hablar de lo fuerte que está Batistuta (ah, cómo…no juega más?), de la paternidad de Cubero porque lo vieron en Intrusos y afirman que la violencia en el fútbol cesaría milagrosamente, clausurando los estadios.
No me gustan las mujeres macho ni las mujeres mariconas. Aquellas arremeten con el fratacho y éstas con las lágrimas.
No me gustan las que demoran horas en arreglarse para salir y las que salen “a la que me importa”, desprolijas y desaliñadas. Me disgustan esas que tienen las uñas largas como garras o las que tienen el esmalte saltado y descascarado, las que se comen las pielcitas, las que no lucen limpias.

La lista es larga
pero más allá de todo esto, me molestan las mujeres que hacen del género una bandera o un bastión. Una Masada a defender hasta la última gota de sangre (menstrual).

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A veces […] imagino que llega a mi vida un hombre que cuando río me dice: “¿Por qué lloras?” y seca con sus labios las lágrimas que no derramo; cuando me llevo al mundo por delante me dice: “¿Por qué tiemblas?”; cuando viajo me dice: “¿Por qué huyes?”, y ante mis noches mundanas, mis días activos, mis frases insolentes exclama desolado: “¡Nunca supuse que una mujer pudiera ser tan débil!”

“La Abnegación” en Historias Inmorales. Silvina Bullrich.