Funny Kids

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Debe haber sido mi madre quien me enseñó la manera de entretenerme sola cuando aquella vez que dije ‘me aburro’ contestó lapidaria y como al pasar… ‘no sea-burra’.

En ese momento la odié, no sé si por burlarse tan tontamente o por tomar con total indiferencia mi aburrimiento, lo cierto es que de ahí en más me cuidé muy bien de no ser tan burra como para expresarlo y los recuerdos de mi infancia regresan como flashes felices de juegos compartidos con amigas en la vereda, o con un amigo surgido de la imaginación quien, además, compartía nuestra mesa y obligaba a mi madre a ponerle un plato y a conversar con él al resto de la familia.
Ayer, paseando por los quichicientos canales que por ahora me provee Fibertel, quedé enganchada con una publicidad de mayonesa proyectada en una de esas señales infantiles que promueven el descubrimiento en las pequeñas cabezas.
Estoy en desacuerdo con la inclusión de avisos comerciales en los canales exclusivos para niños porque exacerban el deseo y crean la discutible necesidad de un montón de porquerías plásticas, carísimas, cuya mayor virtud es un packaging vistoso que engaña la ilusión.
Pero la publicidad que refiero, nos cuenta la historia de un niño que comía poco, de puro aburrido, hasta que llegó la diversión gracias a una rica mayonesa.
Sus padres, pobres, habían intentado mil estrategias desde su primer diente, como bailar disfrazados, para divertirlo e inducirlo a comer, sin pensar que tenían la solución al alcance de la mano ahí, en la góndola del supermercado.

¿Desde cuándo la comida se ha convertido en una diversión?
¿Desde cuándo la diversión se ha convertido en el valor absoluto de la época, en un precepto tiránico?
¿Por qué todo debe ser divertido? ¿No basta con que sea disfrutable?
¿Se desestima el esfuerzo? ¿Se anula lo triste?
¿Nuestros chicos tendrán la diversión como objetivo último?
Yo qué sé, tal vez tenía razón mi vieja cuando me decía que no sea-burra. Quién te dice si mi tedio infantil no podría haberse solucionado con un frasco de mayonesa.

..º..

Hoy, después de tantos mares vistos al derecho y al revés, sigo pensando que aquélla fue una más de sus grandes respuestas.
Vivir para contarlo. Gabriel García Márquez

Crecer En Familia

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Si un llamado a las 4 de la madrugada te asusta, ya estás grande.
Si quien llamó se ríe, no considera grave la cuestión y vos no te gastás demasiado en explicarle, él está más que grande.
Pero cuando te traen dobladillos para bajar, sonaste. Es que te pasaron la posta y pasás a ser más mayor que el mayor.

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El tiempo cósmico es igual para todos, pero el tiempo humano difiere con cada persona. El tiempo corre de la misma manera para todos los seres humanos; pero todo ser humano flota de distinta manera en el tiempo.
Lo bello y lo triste. Yasunari Kawabata

Stand By Me

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Hacemos un esfuerzo increíble para mantener el equilibrio y cuando algo nos desestabiliza, en el intento por recuperar la vertical, hago piruetas grotescas.
Qué vergüenza.

[sería más fácil pedir que me abraces]

..º..

Podría ser peor aún. Podría ser perfecto.
El continuo de Gernsback. William Ford Gibson

Yo Es Otro

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A veces creo que tanta comprensión de mi parte raya en la indiferencia y que la aceptación de ciertas cosas es un grito amordazado para que me dejen de joder .

..º..

Sólo deseo no tener nada con nada.

Alejandra Pizarnik

Mandado A Hacer

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Tengo que (hacer) pintar la pared blanca que está oscura en las esquinas y (mandar a) construir una biblioteca más grande que reemplace a ésta.
Para dormir no necesito a nadie y para soñar te tengo a vos.

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Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre/ mi pecho cuando
abrazan tu sombra, quizá ya no podrían/adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Tanto soñé contigo. Robert Desnos

Memorias De Mis Putas Tristes

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Desde la ventana de mi cocina lo descubrí escondido entre las plantas de la vereda de enfrente pero no le presté demasiada atención creyendo que estaría aliviando sus riñones.
Empecé a preocuparme cuando una hora después lo encontré todavía entre el follaje, espiando de manera sospechosa y cuidando de no ser visto.
No era la época de teléfonos con cámara de fotos ni de reporteros ocasionales que trabajan pro bono para TN, pero fui a buscar la cámara de R. y el zoom enorme que había comprado él y criticado yo, oportunamente.
Como una manera de dejar testimonio gráfico si es que algún crimen sobrevenía y también como una manera de ver más de cerca al sospechado de delitos horribles, apreté varias veces el disparador.
Tenía una gorra marrón con visera, un sweater tejido a mano de color indefinible, cara ajada, piel curtida, cabello cano y apariencia de albañil.
Lombroso lo hubiera exonerado.
Habremos pasado otra hora más, yo espiándolo a él y él espiando quién sabe qué, cuando salió de su escondite lo más suelto de cuerpo, sacó una bicicleta, se montó a ella y desapareció para mi desconcierto.
Revelé las fotos ese mismo día y me apuré a mostrárselas a R. quien risueñamente señaló al sospechoso como 'uno de los tipos que vienen a lo de la Pascuala'.
La Pascuala, que vivía acá a la vuelta nomás, era una tana, vieja y fea, vestida de negro con más pinta de cachivache fellinesco que de Sofía Loren y, según vine a enterarme, ‘atendía’ a varios señores.
Uno de ellos, cuando la Pascuala murió atropellada por un colectivo, dijo apesadumbrado:
- era bonita, ma un po putita.

[Este texto no tiene otra lectura.
O sí, qué sé yo.
Tal vez decirle a Brasil y a Roedor que nada es lo que parece, aunque parezca]

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¿Qué más te dijera por dentro?/¿Griega, mi egipcia, romana por el mármol?/¿Fenicia, cartaginesa, o loca,/Locamente andaluza en el arco de morir/con todos los pétalos abiertos,/tensa la cítara de Dios, en la danza/del fornicio?

El fornicio. Gonzalo Rojas

Lost In The Maze

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Cuando llegué al centro del laberinto, el Minotauro me comió desde el espejo.

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Yo También Fui Un Espermatozoide

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Escribir sobre uno mismo es un poco incómodo. Yo por eso generalmente prefiero escribir sobre una mesa, pero, en fin, Voy a hacer una excepción y voy a contarles la historia de mi vida.
Niña aún (porque yo soy aún por parte de padre) tengo entendido, nací. Fue un parto feliz; yo llegué tarde pero llegué, me daba no sé qué no acompañarla a mamá en esas circunstancias.
Dalmiro Sáenz

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La Invitada (Se Fue) #2

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Algo pasó y la última entrada desapareció.
Vía email me advirtieron que en la madrugada no se podía ingresar a Rete Carótida porque 'no existe'.
Podría reeditar el post pero no vale la pena, así es que vuelvo a subir la foto y a Billy Joel, para agradecer a Rob K, a Yoni, a Marina, a Lirio y al anónimo sus comentarios y contarles que un viento extraño se llevó sus palabras.

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La Muerte Le Sienta Bien

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El inicio civilizado de una comunidad podría fijarse en el tratamiento dado a los muertos; el enterramiento del cadáver humano como medida higiénica o como parte de un rito religioso, se remonta a los tiempos más antiguos y constituye una de las claves del desarrollo de nuestra civilización.
Más acá en el tiempo, la obligación familiar de enterrar los cadáveres, se convirtió en un deber jurídico.
Bien.

Y cuando la humanidad parecía haber resuelto el destino de los muertos y la memoria de sus deudos, surge una nueva comisión de finados posmodernos que exige descansar en paz y busca una necrópolis que ni siquiera estaba prevista:
Facebook no sabe qué hacer con los usuarios que mueren, porque sus perfiles siguen dando vueltas por la red como fantasmas y aparecen solicitando que se conecten con ellos.
Macabro.
Entonces, tenemos una novedosa comunidad de 500 millones de miembros, con muertos y aparecidos, que se parece mucho a aquella otra que los dejaba insepultos.
Estos nuevos muertos ni se pudren ni apestan pero están privados del necesario duelo y, como tristes ánimas penitentes, siguen dando vueltas por el limbo tecnológico en reclamo de un obituario, de ritos funerarios y de un nuevo software que oficie de sepulturero y los vuelva al polvo .

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Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía/ no hay nada más sencillo./ Tiene sólo dos fechas/ la de mi nacimiento y la de mi muerte./ Entre una y otra todos los días son míos.
Fernando Pessoa/Alberto Caeiro

Here I Am

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Con el tiempo, dejaron de buscarlo y pensar en él.
Es que tanto le pesó la soledad, que a nadie se le ocurrió mirar debajo.

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Hormigueo

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La batalla con las hormigas es interminable y desigual.
Alineadas como un ejército ordenado, avanzan sobre mi territorio implacables, silenciosas y subterráneas.
Aparecen por huecos inexplicables con el sigilo de diminutos vietcongs y la desconsideración de un gurka.
Saco, limpio, guardo, tiro y se repliegan regalándome la dudosa satisfacción de una victoria, que dura hasta que el movimiento oscuro que ondula la rigidez de una cucharita con restos de dulce, delata su vuelta.
Probé con lavandina, pimienta en grano y, por supuesto, con insecticidas de los que no debo abusar a riesgo de cometer un familicidio.
Marina dice que debo ponerles unas ‘líneas' de polvo de hornear pero temo un efecto residual de euforia o una segunda invasión de marabuntas engordadas.
Las hormigas son como esos pensamientos negros que rondan en el inconsciente y que, cada tanto, aparecen para advertirnos de las grietas y de la necesidad de expurgar el lugar donde todo se cocina.

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Habitaba la hormiga/ allí tabique en medio
La Cigarra y la Hormiga. F. M. de Samaniego

Re(ve)laciones

.foto/Daniel Battiston
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- A veces tenemos revelaciones que no tienen por qué ser relevantes para los demás

- Cierto.
Una de esas revelaciones es que uno mismo no es relevante para los demás.
Es una de las peores revelaciones.

- No ser relevante para los demás resulta, cuanto menos, tranquilizador. Me quedo con las excepciones del amor que dan relevancia a unos pocos.
Que yo sea relevante para vos es una gracia, que vos seas relevante para mí es una celebración.

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Números Irracionales

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De manera irracional, así como otros le temen yo lo disfruto. El martes 13 me encanta y no sé por qué.
No soy muy amiga de los números, me resultan esquivos en general, tal vez por eso me dediqué a las letras y tal vez por eso mi relación con ellos sea distante y mágica.
Presencias abstractas que rigen y ordenan a pesar de mis distracciones y se filtran en la música o en la poesía.
Me rebela la contundencia del resultado redondo e inapelable, única salida que no acepta excusas ni perdones.
No quiero saber de números primos -¿por qué no hermanos?-, ni negativos, ni quebrados, ni hallar a X, ni despejar incógnitas; déjenme con la oscura connotación del 13 y las multitudes sin rostro que se espantan de los términos arrinconados entre paréntesis.
Porque, de poder elegir, elijo los números impares del misterio.

(¿o acaso creíste por un momento que vos y yo somos dos?)

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que tu cuerpo sea caricia donde/ repose el uno y el cero […] En la suma todo es verdad y el dos/ conduce al misterio.
Los números desordenados. Pedro Enríquez